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孟阿婆的葬礼办得极简。女儿孟晓娟从北方千里奔袭赶回，一身黑衣跪在灵前，哭得几度昏厥，泪水混着雨水淌在脸上，嘴里反复念叨着“妈，我来晚了”，悔恨与悲痛几乎将她压垮。老街的街坊们自发聚拢过来，手里攥着简单的白菊或素色纸钱，没有喧嚣的哀乐，只有零星的叹息在潮湿的空气里飘荡，人人脸上都凝着沉郁——感叹这与世无争的老人终究没能善终，更唏嘘人生的无常与祸福的难测。
林海站在“往生斋”紧闭的旧木门外，雨丝顺着屋檐滴落，“嘀嗒、嘀嗒”敲打着发黑的青石板，溅起细碎的水花。门板上那枚褪尽金漆的“往生斋”木牌，在雨雾中更显萧索。他望着这扇曾半掩着幽暗与秘密的门，忽然觉得荒诞又悲凉：孟阿婆一生与死亡打交道，焚化纸帛、超度亡魂，帮无数人了却身后的执念与牵挂，可最终，自己却倒在了最世俗、最赤裸的贪婪与暴力之下。她守了别人半辈子的秘密，替人保管着虚无的“念想”，最终却被这份秘密引来的祸端，悄无声息地吞噬。
这世间，到底有多少像陈建国这样的人？被生活的困顿捶打，被身体的残疾束缚，最终将希望寄托在虚妄的“宝物”上，被心魔驱使得面目全非，连最基本的良知都抛诸脑后。又有多少像孟阿婆这样的“守密者”？因一份恻隐、一点生计，或是某种行业的规矩，默默承载着他人的秘密，却在不经意间，将自己推向了无形的危险边缘。
回到家时，已是深夜。客厅的暖灯还亮着，林澈没有睡，正坐在沙发上翻看一本绘本，书页上的光影在他稚嫩的脸上轻轻晃动。听到开门声，他立刻合上书，抬起头，眼睛里还带着未褪尽的睡意。
“爸爸，”他声音轻轻的，像怕惊扰了深夜的宁静，“那个帮人保管东西的婆婆，她藏的是不是让人‘想多了’的东西？”
林海疲惫地揉了揉眉心，在儿子身边坐下，指尖还残留着雨夜的凉意。“是啊，想多了。”他轻声回应，声音里带着难以言喻的沉重，“人一旦开始执着于自己不该得的东西，或是把改变命运的全部希望，都寄托在那些虚无缥缈的事情上，就容易迷了路，做出让自己万劫不复的错事。”
林澈皱着小眉头想了想，又认真地说：“那个抢东西的叔叔，他的腿不方便，是不是就想找个能让他‘走得快’的东西？”
林海一怔，随即苦笑着点了点头。儿子的比喻天真得纯粹，却精准得戳中了要害。陈建国身体残疾，生活困顿，尊严尽失，他将那本荒诞的“镇物谱”和一枚无用的印章，当成了摆脱困境、“走得快”的捷径。可他不知道，所有妄图跨越现实的捷径，最终都通向了万丈深渊。
“睡吧，小澈。”林海抬手拍拍儿子的肩膀，声音放柔，“明天还要上学。”
林澈乖巧地点点头，合上书站起身。他走到卧室门口，在关上门之前，又回头望了一眼——父亲坐在灯光下，背影被拉得很长，肩头似乎压着千斤重担，疲惫与沉重在夜色里几乎要溢出来。
他不懂成年人世界的复杂与绝望，却隐约能感觉到，这个案子里，除了血腥的暴力和冰冷的罪恶，还有一种更粘稠、更窒息的黑暗。那黑暗源于无知，源于绝望，像这梅雨季挥之不去的湿气，无声无息地渗透在城市的角落，藏在许多不为人知的心事里。
林澈爬上床，轻轻闭上眼睛。窗外的雨声渐渐停歇，但空气里的潮湿似乎更重了，黏在皮肤上，带着一丝挥之不去的微凉。
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