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林国栋铺开一张裁剪好的方形红纸，这是用来写“福”字的。
“今天先学最简单的。”爷爷把笔递给林澈，“来，爷爷带你写。”
大手覆着小手，笔杆在指尖传递温度。林澈能感觉到爷爷掌心的茧，那是常年握枪、握警棍留下的痕迹。但现在这双手，正无比温柔地带着他，在红纸上落下第一笔。
“写‘福’字，起笔要重，收笔要轻。”林国栋的声音在耳边，低沉而清晰，“左边是‘示’字旁，代表祭祀和祈祷；右边是‘一口田’，代表衣食丰足。老祖宗造这个字，是说有衣有食、有神灵庇佑，就是福气。”
笔锋在纸上行走，墨汁渗入纸张的纤维。林澈的注意力完全被这个过程吸引了——他前世研究过书法，知道每一种字体背后的历史和技巧，但从未这样，被一双温暖的手带着，一笔一划地感受文字的重量。
“手腕要放松，不要太用力。”爷爷调整着他的姿势，“写字不是用力气，是用心。”
当最后一个笔画完成时，一个虽然稚嫩但结构端正的“福”字出现在红纸上。林澈看着那个字，有些惊讶——他故意让手抖，故意写歪了几处，但爷爷的手一直稳稳地带着他矫正，最后出来的效果，竟然还不错。
“写得很好。”林国栋仔细端详，“尤其是这一捺，有笔锋了。”
他从抽屉里拿出一个木制小印章，蘸了点朱砂泥，在“福”字的右下角轻轻盖了一下——是个小小的“澈”字，篆书体，线条圆润。
“这是你三岁时，爷爷找人刻的。”老人微笑着说，“想着等你长大了，写了字可以盖自己的印。没想到今天就用上了。”
林澈看着那个红色的“澈”字，心里涌起一股暖流。三岁……那时候爷爷就已经在想象他长大的样子了。可爷爷不知道，他身体里这个灵魂，早就“长大”过一回了，而且长得面目全非。
“爷爷，”他忽然问，“如果我……如果我没有您想的那么好，怎么办？”
林国栋正在整理毛笔的手停住了。他转过身，认真地看着孙子：“小澈，你知道爷爷抓过多少坏人吗？”
林澈摇头。
“记不清了。”老人说，“但爷爷记得每一个真心悔改的人。人有好的一面，也有坏的一面；会做对的事，也会做错的事。重要的是，你心里向着哪一边。”
他蹲下来，平视着林澈的眼睛：“爷爷不要求你完美，不要求你永远勇敢聪明。爷爷只希望你平安，希望你心里向着光明的那一边。这就够了。”
这些话，像钥匙打开了林澈心里最锈蚀的那把锁。前世从未有人对他说过“可以不完美”，所有人都期待他永远是那个无所不能的天才，直到他彻底崩坏。
他的眼眶热了。这一次，他没有忍住，眼泪大颗大颗地滚下来。
“哎哟，怎么哭了？”林国栋慌了，手忙脚乱地找纸巾。
“我……我就是……”林澈说不出完整的话，只能扑进爷爷怀里，把脸埋在那件深灰色的羽绒服上，哭得肩膀一耸一耸的。
这不是表演，不是伪装。这是积蓄了太久太久的委屈、恐惧、孤独，终于找到了可以安全流淌的出口。他哭自己前世的冰冷，哭这一世的小心翼翼，哭那些午夜梦回的恐惧，哭对这份温暖又渴望又害怕的心情。
林国栋没有问为什么哭，只是紧紧抱着他，手掌一下一下拍着他的背，像在安抚受惊的小兽。老人的下巴轻轻抵在孙子头顶，闭上了眼睛。
书房门外，周晴端着两杯热牛奶，静静地站着。她听见了里面的对话，也听见了儿子的哭声。她的眼眶也红了，但她没有进去。
有些眼泪，需要特定的容器来接。对林澈来说，爷爷就是那个容器。
她轻轻退开，回到厨房。林海正在切菜，见她空手回来，问：“牛奶呢？”
“等会儿再送。”周晴接过刀，“让他们爷孙俩多待一会儿。”
林海看了妻子一眼，明白了。他点点头，继续切菜，刀落在砧板上的声音，均匀而安稳，像这个家的心跳。
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