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“我是说，萧景川这事，要不要先跟我大姨子透个风？还是等我老丈人那边查完了？”
史玉清接了一句：“我姐那儿，我先跟她说说，让她有个心理准备。但别说得太细，就说有个条件不错的，想介绍给她认识。等她同意了，再约见面的事。”
陈秀芳点了点头：“这样好。别让她觉得咱们在替她做主。”
三个人又商量了几句，把这事儿算是初步定了下来。
小翠洗完了碗，擦着手从厨房出来，不自觉地打了个哈欠。
王浩看了看时间，快九点了，便起身告辞：“妈，翠姐，我们先回去了。明天还有事呢。”
史玉清也跟着站起来，拿起包，跟陈秀芳道了别。
两个人走了以后，小翠也回屋了。
陈秀芳一个人坐在客厅里，电视没开，灯也没关，就那么安安静静地坐着。
窗外的月光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上画出一道细细的银线。
她看着那道银线，忽然想起苏州的那个晚上，月光也是这样，从窗棂里照进来，清清亮亮的，像一汪水。
她拿起手机，翻开沈临风的对话框。
陈秀芳盯着那个对话框，心跳忽然快了起来。
屏幕上静静躺着一条新消息，发送时间就在几分钟前——“今天有会诊，刚到家。你呢，到北京了？”
她捧着手机，指尖在屏幕上方悬了一会儿，才回了过去：“已经到了，在家呢。”
发完之后她又觉得自己回得太快了，好像一直在等他的消息似的。
可她的确一直在等，从发出那条“我已经回到北京了”之后，她就在等。
等了一整天，等到天都黑了，等到王浩和史玉清都走了，等到小翠都回屋睡了。
她以为自己等不到了，以为那句“客气”就是最后的句号，以为沈临风真的只是把她当成一个过路的游客，游客走了，故事就结束了。
可他回了。
就这么简简单单的一句话，她的心情就从谷底升了上来，像是一艘沉了很久的船，忽然被人打捞起来，重新浮在了水面上。
沈临风的消息又来了：“去大理玩得怎么样？”
陈秀芳想了想，打了几个字：“还行。”
发完又觉得这两个字太淡了，淡得像白开水，没有味道。可她又不知道该怎么说。说“很好”？那是假的，她在大理的那几天，心里装的都是他，看洱海的时候想的是他，逛古城的时候想的是他，连吃鲜花饼的时候都在想他。说“不好”？那更不对，她不想让他知道她过得不好，不想让他觉得自己离开他就过不下去了。
“还行”两个字，不远不近，不冷不热，刚好。
沈临风的回复来得很快，快到像是早就想好了要这么说：“是不是没有我这样详细的解说，觉得缺了点什么？下次去哪儿，让我当导游吧。”
陈秀芳的脸一下子红了。
她庆幸这是微信聊天，不是面对面，他看不见她的表情。
可她的心跳出卖了她，咚咚咚的，在安静的房间里格外清晰。
她看了看小翠的房间，起身回了卧室。
她盯着那句话看了好几遍——是不是没有我这样详细的解说，觉得缺了点什么？他这话是什么意思？是随口一说，还是故意的？他是不是看穿了她在苏州的那些心思？是不是知道了她编造旅行社的谎言？是不是猜到了她提前离开不是因为什么行程安排，而是因为怕了？
她不敢想下去，也不敢问。
唉，人呐，可别做亏心事，要不然心里永远是不安的。
她捧着手机，看着那行字，脸烫得像烧热的锅。
她回了一个笑脸，没有说好，也没有说不好。
沈临风大概也觉得这个话题不能再深入了，转而问起了大理的天气、洱海的水、古城的游客多不多。
陈秀芳一一回答，有一搭没一搭地聊着，像是两个认识了很久的朋友，在某个寻常的夜晚，聊着一些寻常的话题。
聊了一会儿，陈秀芳从沈临风回信息的速度上感觉出了他的疲惫。
他的消息不像之前那样快，间隔越来越长，字数也越来越少。
她看了一眼时间，快十点了。
“你还没吃饭吧？”她问。
“还没。”
陈秀芳心里忽然涌上一股说不清的酸涩。
一个六十岁的男人，在医院忙了一整天，回到家，连口热饭都没有。
她想起自己在苏州的时候，每次见到他，他都是干干净净、整整齐齐的，白衬衫熨得没有一丝褶皱，头发梳得一丝不苟。
她以为他把自己照顾得很好。可此刻她忽然意识到，那些“很好”都是表面的，是给别人看的。
他一个人住了这么多年，早就学会了把自己收拾得体面，可那些体面底下，是没有人等他回家、没有人给他留饭、没有人问他“今天累不累”的空荡荡的日子。
“那你快去吃饭，别饿着。”她打了这几个字，又觉得太生硬了，加了一句，“吃完早点休息。”
沈临风回了一个字：“好。”
陈秀芳以为他要下线了，正准备放下手机，他的消息又来了：“已经在吃了。边吃边跟你聊，就好像你还在身边一样。”
陈秀芳捧着手机，忽然有些想哭。
不是难过，是一种说不清的、酸酸软软的感觉，像是有人在她心口最柔软的地方轻轻按了一下。
她想起在苏州的那些日子，他们面对面坐在小馆子里，他给她讲江南的风土人情，她给他讲北方的家长里短。
那时候她没觉得有什么特别的，可现在回想起来，那些稀松平常的时刻，竟然都变成了珍贵的、再也回不去的画面。
她吸了吸鼻子，努力让自己的情绪平复下来，打了几个字：“你吃什么？”
沈临风发来一张照片。
光线有些暗，但能看清桌上摆着一个白色的盘子，盘子里是一块煎得恰到好处的牛排，旁边是几根芦笋和几颗小番茄，另一侧是一只高脚杯，杯子里盛着暗红色的酒。
画面的一角，能看见他的手指，修长的，骨节分明的，握着酒杯。
陈秀芳盯着那张照片看了好一会儿。
她不是在看牛排、看红酒，她是在看他的手。她想起在苏州的时候，他帮她拎过包，给她递过纸巾，在她拍照片的时候自然而然地站在她身边。她从来没有认真看过他的手，此刻隔着屏幕，她却看得仔仔细细，像是在看一件珍贵的、再也见不到的东西。
“你自己做的？”她问。
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