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第二十三章线与血
一
程巢蹲在断墙后头，手里攥着红漆罐。罐子盖没拧严，锈味混着化工刺鼻往外钻。他往地图上划线。第一笔歪了，顺着纸面的纹路淌下去，在那片标着村东头打谷场的位置聚成一滩暗红。像血。他没停。第二笔。第三笔。十几个区域被红线割裂开，变成孤岛。
红漆罐上有一道裂纹。那是他上个月不小心摔的。裂纹从罐口一直裂到罐底，像一道伤疤。每次用的时候，漆都会从裂缝里渗出来，弄脏他的手。他没换。也没修。就那么用着。好像这道裂纹是他身上的一部分，也好像是这末世的一部分，早就该在那儿的。
风从断墙的缺口灌进来，带着沙砾，刮在脸上生疼。赤峰的十月，天还没黑透，寒意已经往骨头里钻。程巢裹紧了身上的棉袄，这是他从一户人家屋里翻出来的，不大合身，袖口磨起了毛边，领口还能看见前主人的名字用黑色水笔写着——"李建国"三个字已经褪得快看不清了。他不管。能保暖就行。
他想起小时候。
那时候村里还没有丧尸。他爹带他去打谷场。他爹是村里的拖拉机手，那台红色的拖拉机停在打谷场中央，像一头威风凛凛的野兽。他坐在他爹的腿上，手握着方向盘，感觉自己也能驾驶这头野兽。他爹的手很粗糙，满手老茧，握住他小手的时候，像裹着一层砂纸。他爹说，以后这拖拉机就是你的了。他说，我要开到天边去。他爹笑了，笑声像拖拉机引擎一样轰隆隆的，震得他胸口发麻。
那是夏天。太阳毒辣辣地照着，知了在老榆树上叫个不停，他爹给他买了一瓶冰汽水，两块钱一瓶的北冰洋，瓶身还在往下滴水。他一口气喝完，打了个嗝，觉得这辈子都值了。他爹说，小巢，你长大了，要像这拖拉机一样，劲儿往一处使，别半路熄火。他点头，不知道什么叫半路熄火，只知道爹高兴，他就高兴。
现在拖拉机还在。生了锈。红漆剥落，露出灰黑色的铁皮，像一块块烂掉的皮肤。车轮子陷在泥里，早就不转了。发动机盖掀开着，里面掏空了，有人把能拆的都拆了，卖了废铁，或者换了别的东西。谁知道呢。反正现在它就是一堆废铁，趴在打谷场中央，像一具死了很久的尸体。
他爹不在了。
拖拉机不在了。
打谷场不在了。
红线还在。裂纹还在。
程巢盯着那滩未干的漆。暗红色的，在昏暗的光线下，像刚流出来的血。他伸手，指尖沾了一点，黏的，带着铁锈味。他舔了舔，舌尖发麻。不是血。只是漆。但他总觉得，这就是血。是这打谷场里曾经活过的人的血，是他爹的血，是小花家人的血，是这个村子里所有人的血。流干了，凝住了，成了这滩红漆。
"老鼠。"
他轻轻叫了一声。没人应。只有老爹蹲在他对面，头盔上的蓝灯闪了一下，像是眨了眨眼，又像是没眨。
"确认指令。"
老爹的声音不像人。像金属刮过玻璃。刺耳。干净。没有感情。就像这末世里的所有东西——丧尸的嘶吼，风的呼啸，枪声的回响。都是这样。干净，刺耳，没有感情。
程巢站起来。膝关节轻微一响。咔嗒。这声音在寂静的空气里格外清晰。他往村东头走。西北风卷着沙土打在脸上，像一把没磨好的刀，一下一下地刮着。他眯起眼睛，沙子进了睫毛，揉得生疼。但他不揉。揉了会流眼泪。眼泪在末世里是最不值钱的东西。
打谷场在视野尽头。
那里曾经是村里最吵的地方。打谷机轰鸣，谷糠扬得满天都是，金灿灿的，像下了一场金雨。孩子们在谷堆里打滚，笑声，喊声，打谷机声，混在一起，热闹得让人心烦。他那时候觉得这声音烦，现在想听，听不到了。什么都没有。只剩下几十个影子，在灰蒙蒙的天空底下晃。
那些丧尸。
有的蹲在地上啃着什么，有的在撞那台锈得掉渣的拖拉机，有的就那么站着，仰着头，像是在看天，又像是在等什么。它们等什么呢？等食物？等死亡？还是等一个永远不会来的黎明？
天是灰的。没有云。只有一层铅灰色的东西，沉甸甸地压在头顶上，让人喘不过气。偶尔有几只乌鸦飞过，呱呱叫着，像是嘲笑，又像是哀悼。
程巢和老爹躲在一堵断墙后面。墙砖裸露着，风化的痕迹明显，砖缝里的灰泥早就被风吹走了，只剩下砖与砖之间的缝隙，像一道道伤疤。墙缝里长出一株野草，枯黄，耷拉着，叶子边缘已经卷起来了。程巢伸手，摸了摸那株草。草叶很脆，一碰就碎了。他手指上沾了草屑，黄中带褐，像枯血。
他想起村里的那口井。
井口也是这样，青苔早就被风吹干了，只剩下干枯的苔痕，像一条条黑色的血管。他小时候往井里扔过石子，等着听见落水的声音。那时候井里还有水，清亮亮的，能照见自己的脸。他扔了石子，咚的一声，水花溅起来，又落下去，一圈一圈的涟漪荡开。他觉得好玩，就又扔了一块。他爹看见，说，别扔，井水是全村人喝的，你扔脏了人家怎么喝水？他不听，又扔了一块。他爹就打了他屁股。他哭了，跑回家，抱着娘的腿告状。娘说，你爹说得对，井是大家的，不能弄脏。
现在井早就干了。
石子砸下去，只有撞击井壁的回声，空洞，空洞，空洞。像这堵墙。像这个村子。像这个世界。
"分析。"程巢说。
老爹的头盔灯开始快闪。蓝光。蓝光。蓝光。像是某种信号，又像是某种警告。
"目标区域。丧尸。三十七。普通型三十五。L型两只。普通型弱点头部。L型弱点脊椎。建议。逐个击破。我远程。你近身。"
"可以。"
程巢从老爹的储物空间拿出砍刀。
这把刀，他用了快半年了。刀刃被磨得发亮，能照出他半张脸——胡子长了，脸瘦了，眼睛里没了以前的光，只剩下黑黑的窟窿，像两口枯井。刀柄缠着布条，一层又一层，已经发黑，不知道是汗还是血。布条松了，他重新缠紧。手指勒进布条的缝隙里，能感觉到下面刀柄的纹路——横的，竖的，斜的，像某种古老的文字。他握住刀柄。手指的纹路正好卡进布条里，像手掌的延伸，像这把刀是他身体的一部分。
他想起第一次用这把刀。
那时候他刚从村里逃出来，手里只有这把砍柴的刀。他遇到第一只丧尸——一只老丧尸，眼窝深陷，脸烂了一半，嘴里还能看见牙齿，黑黑的，像烂掉的树根。他不敢砍。他怕。手一直在抖，刀就在手里晃，晃得他心慌。丧尸扑过来，他闭着眼胡乱挥刀。刀砍进丧尸的脖子，骨头碎裂的声音，咔嚓，血喷出来，溅了他一脸。热的。腥的。他吐了。吐得胆汁都出来了，吐得胃里抽抽地疼。
但他活下来了。
从那以后，他每天都在磨刀。磨。磨。磨。刀刃越来越薄，越来越亮，越来越锋利。刀柄上的布条缠了一层又一层。布条从白色变成灰色，从灰色变成黑色。他的手也从细嫩变粗糙，长满茧子。手茧和布条磨在一起，磨出吱吱的声音，像老鼠啃木头。
有时候他磨着磨着，就会想起他爹。他爹说，刀要磨，人也要磨。不磨的刀，不锋利。不磨的人，活不长。他当时不懂，现在懂了。这末世里，谁不磨？谁磨得狠，谁就能活。谁磨得轻，谁就得死。
"行动开始。"
老爹的右臂开始变形。金属摩擦，齿轮咬合，最终变成一把银白色的狙击枪。枪管修长，枪身泛着冷光，像某种死神的镰刀。枪口亮起蓝光，一道细如发丝的激光划破空气，前面那只啃食尸体的丧尸脑袋炸开。
红的白的溅在地上。
无头尸体晃了晃，倒了。像是被人剪断了线的木偶，一下子就散架了。
其他丧尸没反应。它们继续啃。继续撞拖拉机。继续看天。
程巢看着那只倒下的丧尸。它的脑袋炸开了，白的红的流了一地，脑浆像豆腐渣一样糊在地上。他没觉得恶心。只觉得遥远。像在看一场默片，或者像在看与自己无关的事情。他想起他爹。他爹死的时候，也这样倒在地上。血也这样流。红的，亮的，烫的。他那时哭着喊他爹，他爹不回应。现在他看着这只丧尸，也不觉得有什么。只是觉得。
它该死。
"下一个。"
又一道激光。又一只倒下。精准，高效，没有情绪。每一枪都打在头部，每一枪都干净利落，每一枪都像是在做一道早已知道答案的数学题。程巢数着。一。二。三。四。五。六。七。八。九。十。十一。十二。十三。十四。十五。
十五只普通丧尸倒下了。程巢看着老爹。老爹的狙击枪枪口还亮着蓝光，但已经没有再射出激光。它在等什么。程巢也在等什么。
那两只L型停住了。
它们转过脸。那双眼睛，浑浊，像是两块发霉的玻璃，但玻璃后面，有东西在闪——警惕。它们发出嘶吼，像是两把生锈的锯子，在锯着人的神经。其他丧尸都停下。转过来。朝着断墙这边。
程巢的心跳开始加快。咚。咚。咚。每一声都像是战鼓，敲在他胸腔里，震得他手心出汗。他握紧了刀。手指关节发白。刀柄上的布条勒进肉里，疼。但他没松。他知道，一松，就完了。
"被发现。"老爹说。"启动B计划。"
程巢愣了一下。"B计划？"
老爹没回答。它的狙击枪再次变形。金属扭曲，延伸，最终变成一把巨大的加特林，充满暴力美学。六个枪管，银光闪闪，像是六只眼睛，盯着前方的一切。
"火力覆盖。"
激光暴雨倾泻而下，比刚才粗好几倍。密集，毁灭。那些丧尸在激光下像纸一样脆弱，身体被洞穿，撕裂，融化。惨叫声被淹没，甚至连惨叫都没来得及发出，就变成了灰烬。程巢看着，嘴巴微张。他没想到老爹还有这一面——奔放，暴力，碾压一切。他心里涌起一股快感，比用砍刀补刀爽得多。他看着那些在激光中挣扎哀嚎的丧尸，看着它们化为灰烬，看着它们彻底消失。
他知道这种感觉。
绝对力量。
握住力量的快感。
碾碎一切的快感。
活着。比死着强。
但他知道不能沉溺。任务还没完成。那两只L型——它们活下来了。身上有好几个洞，但没有倒下。反而更凶了。它们迈开粗壮的腿，朝着断墙冲过来。速度快。太快了。像两头野兽，像两阵黑风，眨眼间就冲到了面前。
"L型丧尸生命力超出预期。建议近身解决。"
老爹的加特林停止射击。再次变形，变成一面巨大的金属盾牌，挡在程巢面前。
"收到。"
程巢深吸一口气，握紧砍刀。从断墙后面一跃而出。他迎着那两只L型冲过去。现在轮到他了。他要捍卫他的巢。要用敌人的血浇灌根基。
二
程巢已经冲出去了。
西北风在他耳边呼啸，沙砾打在脸上，像是无数细小的牙齿在咬他。他顾不上疼。他眼里只有那两只L型。
第一只L型张开嘴，露出发黑的牙床，像一口深井。程巢侧身，刀刃砍进它的脖颈。骨头碎裂的声音，咔嚓。血喷出来，溅在他脸上。热的。腥的。他没躲，任由血流进嘴里，咸的，铁锈的，像是这末世的味道。
第二只L型扑过来。爪子抓烂他的肩膀。布料撕裂，皮肤被划开，血渗出来，流过胸口，浸透了里面的汗衫。程巢没退。他往前顶，刀捅进L型的胸口，卡住了。肋骨太硬，像钢板。他用力拔，拔不出来。L型的爪子再次挥过来，这次对着喉咙，带着腥风，带着死亡的气息。
程巢偏头。爪子擦着耳朵过去，带下一缕头发。
"脊椎。"老爹说。
声音冷冷的，像是在说一件与自己无关的事。
程巢松开刀。他抓住L型的肩膀，用力转。L型跟着他转，背部露出来。程巢举起拳头，砸向它的脊椎。一下。两下。三下。骨头断裂的声音，像是枯树枝被踩断。L型瘫软下去，像个泄了气的皮球。
程巢松开手，它倒在地上，抽搐。他喘着气，血顺着他的下巴滴在地上。哒。哒。哒。每一声都像是心跳，像是某种倒计时。
第一只L型又爬起来。脖颈上的伤口还在流血，但它好像感觉不到疼。它嘶吼，冲过来，像一头受伤的野兽。程巢捡起刀，双手握住。他等着。等到它扑到面前，刀向上挑，从下颚捅进去，刺穿大脑。
它不动了。
程巢站在那里，喘着粗气，血从下巴上滴下来，落在鞋子上。他没擦。他看着周围。周围的丧尸已经没有能站着的了。它们躺在地上，有些还在抽搐，有些已经不动了。激光烧灼的气味混着血腥味，像是死神身上的香水，刺鼻，又让人上瘾。
"清理完毕。"老爹说。
程巢点了点头。他把刀插回腰带。刀柄上还沾着血，已经干了，变成暗红色。他转身往回走。小花还在等。
三
小花蹲在枯井旁边。
她穿着一件破旧的棉袄，明显不合身，袖口露出细瘦的手腕，像是两根干枯的树枝。她手里拿着半块肉干，已经风干了，硬邦邦的，像是石头。那是程巢昨天留给她的。
她小口小口地啃。很慢。很珍惜。每一口都在嘴里含很久，等肉干软了，再慢慢地嚼。这是她今天唯一的食物。在遇到程巢之前，她吃老鼠。吃蚯蚓。吃一切能吃的东西活下来。她也曾去村子里找食物。但每次都被赶出来。
他们叫她灾星。
说是因为她村子才这么惨。他们说，就是她来了之后，丧尸才多起来的。就是她来了之后，村里人才死的。他们说，她身上有诅咒，谁碰谁倒霉。他们甚至想把她扔进这口枯井里淹死。
她看着那口井。
井口青苔已经干枯，只剩下黑黑的苔痕，像一道道伤疤。她想起那天——那天是下午，太阳还是热的，但她的心是冷的。他们抓住她，往井口拖。她哭。她喊。她求饶。她说，我没有，我不是灾星，求求你们放过我。他们不听。他们说，你这个灾星，害死这么多人，你该死。他们说，把你扔进井里，村里人就能活得好好的。
然后那个男人出现了。
程巢。
他拿着刀，站在井边。刀上沾着血，还没干，红的，亮的，像是刚从血池里捞出来的。他看那些人，眼睛里什么都没有。没有愤怒。没有同情。什么都没有。他只说了一句话。
"滚。"
一个字。
就这么一个字。
那些人就跑了。像老鼠见到猫。他们怕他。她也怕他。但他给了她一条命。他给了她食物。给了她一个地方。给了她活下去的希望。
她不知道那个男人叫什么名字。
她只知道他救了她。
她只知道，她欠他一条命。
她抬起头。远处天空被激光照亮。红光。蓝光。红蓝交替。像在放烟花。她不知道那边在发生什么。她只知道那个男人去了那边。她不知道他什么时候回来。她甚至不知道他会不会回来。
她祈祷。
希望那个男人平安回来。
希望明天还能吃到他给的肉干。
她啃完肉干，舔了舔手指上的盐粒。盐粒有点硌牙，但她觉得甜。这是这末世里唯一的甜。然后她抱住膝盖，蹲下。
等待。
等待风把那边的消息吹过来。
等待脚步声从黑暗里传来。
等待活下去。
等待这该死的末世，能给她们一个像样的明天。
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