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手机银行APP弹出的余额提醒像最后一声丧钟，数字无情地定格在三位数。
吴杰盯着那串寒酸的红色数字，指尖在冰冷的屏幕上方悬停片刻，然后按下了熄屏键。
黑暗映出他胡子拉碴、眼窝深陷的倒影。旅馆房间的窗帘拉着，隔绝了洛城虚假的繁华，只有空调出风口嘶嘶地吐着廉价的冷气，像垂死病人的呼吸。
签证过期带来的不再是焦虑，而是一种麻木的钝痛，像鞋底一颗磨了三年的石子，终于要硌穿皮肉。他现在是一个彻底的“黑户”，一个游荡在系统缝隙里的幽灵。每一次窗外隐约传来的警笛声，都能让他后背的肌肉瞬间绷紧。
就在这时，手机响了。屏幕上跳动的是“林晚秋”的名字，越洋电话，像每个月的例行公事，只是这一次，间隔似乎比以往更短了些。
吴杰吸了口气，接通，把手机贴到耳边。
“喂。”
“老吴……”林晚秋的声音隔着太平洋传来，带着电流也无法完全滤掉的疲惫和沙哑，像一根绷得太久、即将断裂的弦，“你那边……是晚上吧？”
“嗯。”吴杰应了一声，目光扫过墙上那张划满了红叉的日历。三年，密密麻麻，像一道无法愈合的伤疤。
电话那头沉默了几秒，只有细微的呼吸声。“银行短信……我这边关联账户看到了。”林晚秋的声音低了下去，带着一种近乎哀求的颤抖，“老吴，三年了！算我求你了，回来吧。宇辰他……可能真的……回不来了。”
吴杰没说话，只是听着。窗外的警笛声由远及近，又由近及远，渐渐消失。
“我们得面对现实，老吴。你不能一辈子耗在那里。你还年轻，总得……总得继续生活啊。就算是为了……纪念他。”林晚秋的尾音带上了压抑不住的哭腔，“我也快撑不住了……我真的怕，怕最后连你也……”
“他能回来。”吴杰打断她，声音干涩，却异常平静，像在陈述一个客观事实，“我能感觉到。他还在某个地方。我要是现在回去，就真的失去他了。”
“你感觉？你拿什么感觉？！”林晚秋的情绪终于崩溃了，声音猛地拔高，带着哭喊，“吴杰！你醒醒好不好！巡捕放弃了！钱花光了！签证也到期了！你非要等到被遣返，或者……或者死在那边才甘心吗？！你到底还要骗自己到什么时候？！”
吴杰握着手机，指节因为用力而发白。他能听到电话那头传来压抑的、破碎的哭泣声。三年了，这是林晚秋第一次如此失控地对他吼叫。他理解她的绝望，就像理解自己一样。
“晚秋，”他等她哭声稍歇，才缓缓开口，声音低沉却带着不容置疑的坚定，“对不起。但我不能回去。”
又是长久的沉默。然后，电话被挂断了，只剩下忙音。
吴杰放下手机，房间里重新被空调的噪音填满。他走到床边，打开那个磨损严重的行李箱。
里面东西少得可怜：几件换洗衣物，一台屏幕有裂痕的旧笔记本电脑，还有一个鼓鼓囊囊的文件夹。他拿出文件夹，里面是这三年来积攒的所有纸质资料——打印的寻人启事、地图标记、论坛帖子截图、手写的笔记、还有那张从流浪汉那里得来的、皱巴巴的中文糖纸。
他坐在地上，开始一页一页地翻看。每一张纸，都代表着他走过的一条街，问过的一句话，燃起又熄灭的一次希望。油墨的气味混杂着纸张陈旧的味道，弥漫在狭小的房间里。
器官贩子的威胁像达摩克利斯之剑悬在头顶，经济彻底崩溃，非法身份如同随时会引爆的炸弹。所有的退路，都在这一刻被彻底斩断。
然而，就在这绝对的绝境中，吴杰的眼神却一点点亮了起来，那不是希望的光，而是一种被逼到悬崖边、退无可退之后，反而彻底沉静下来的、冰冷的火焰。所有杂念都被烧尽了，只剩下最纯粹的目标——找到儿子。
他拿起那个劣质的打火机，走进狭小逼仄的洗手间，关上门，打开排风扇。然后，他蹲在瓷砖地上，开始一张一张地焚烧那些纸张。
火焰舔舐着纸页，将三年的奔波、绝望、零星线索和疯言疯语化作跳跃的火苗和飞舞的黑灰。
烟雾呛人，但他一动不动，看着那些承载着过往的痕迹在火焰中蜷曲、变黑、最终化为虚无。他只留下了几样东西：脑子里记得最牢的几个网址和关键词，手机里加密存储的几张关键图片（包括那份“货物清单”的截图），以及那张糖纸——它被仔细抚平，放回了钱包夹层。
大部分可能暴露行踪和思路的实体痕迹，都必须消失。
做完这一切，他回到房间，打开那个写满了三年记录的笔记本。翻到最后一页空白处，他拿起笔，沉吟片刻，然后用一种近乎刻板的力道，写下了一行字：
若此路不通，便撞开它。若此墙太高，便挖穿它。宇辰，等爸。
字迹深刻，几乎要透纸背。
一个冒险的计划在他脑中成形。既然躲藏和逃避已经无效，既然对方像猎犬一样嗅着他的踪迹，那么，不如主动露出一个破绽。一个精心设计的、看似绝望之下铤而走险的破绽。
他要引蛇出洞。
目标不是硬碰硬——那是以卵击石。他要的，是抓住一个机会，一个近距离接触对方人员的机会。
哪怕只能问出一句话，哪怕只能得到一个眼神的确认，他也要知道，这个想要收割他器官的组织，和他儿子吴宇辰的失踪，到底有没有关联。或者，至少，利用这个混乱，解决掉眼前迫在眉睫的生存危机。
傍晚，天色暗沉下来。吴杰洗了把脸，看着镜子里那个陌生而憔悴的男人。他换上一件略显脏旧的T恤，故意让头发显得更乱，然后走出了旅馆。
他去了那家他经常光顾的、价格最便宜的墨西哥卷饼摊，点了一份最便宜的套餐，还要了两杯最便宜的龙舌兰酒。他坐在油腻腻的塑料小桌前，慢慢地吃着，然后开始喝酒。不是买醉，而是有控制地喝，让酒气弥漫在身上，让眼神变得略显涣散和迟滞。
两杯酒下肚，他付了钱，脚步有些虚浮地站起来，朝着回旅馆的那条必经之路——那条灯光昏暗、行人稀少的后巷——走去。
他走得很慢，身体微微摇晃，像是承受不住酒精和疲惫的双重打击。一只手插在裤兜里，紧紧攥着那把从老汤姆当铺买来的强光手电，金属外壳冰凉坚硬，硌着他的掌心。
巷子很深，阴影幢幢，垃圾桶散发着腐败的气味。他的脚步声在墙壁间回响，显得有些孤单。
他知道，黑暗中的眼睛，一定在看着。
他能感觉到那视线，冰冷，专注，带着评估猎物般的耐心。也许来自巷口那辆刚刚停下的黑色轿车，也许来自某个堆满杂物的防火梯上方，也许就来自下一个转角。
吴杰没有回头，也没有加快脚步。他维持着醉汉的步态，喉咙里甚至发出几声模糊的嘟囔，仿佛在抱怨生活的艰辛。但插在裤兜里的那只手，指关节因为用力而微微发白。
心脏在胸腔里沉稳地跳动着，没有恐惧，只有一种近乎冷酷的专注。三年了，他第一次不再是那个被动逃跑、苦苦追寻的猎物。
今晚，他要做一个蹩脚的、但决心坚定的垂钓者。
鱼饵，是他自己。
他摇摇晃晃地，走进了巷子最黑暗的那一段。
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