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冷，是先从骨头里醒过来的。
沈烬睁开眼时，眼前一片灰。不是天亮的灰，是尘土、霜碱、尸油混在一起的灰，糊在睫毛上，像结了一层薄痂。他想抬手去擦，手臂却像被别人的指头按住，沉得抬不起来。
鼻腔里灌着味道——铁锈味最硬，血腥味最黏，腐烂味最漫；更底下还有一股酸，像旧电池漏出来的液体，刺得人脑仁发疼。风从碎墙缝里钻进来，贴着皮肤走，一道一道，把热带走。
他没急着挣扎。
这种地方，醒得越快，死得越快。先听。
近处有金属拖拽地面的响声，哗啦、哗啦，像有人在翻一堆废铁。更近一点，有犬类的喘息，粗短、急促，夹着咀嚼声。再远——有人在喊，嗓子里带沙：“快点！尸堆要封了！”
“尸堆”两个字像钉子，扎进脑子里。
他缓慢地吸了一口气，胸腔立刻痛。不是刺痛，是那种被扯开的钝痛——肋间肌抽着，像有人用指甲一点点刮骨。沈烬压住本能的呻吟，把气沉下去，压到腹里。舌尖顶在上颚，喉头的干渴被压下去一点。再慢慢呼气，腹压稳住。第三口气时，心率从狂跳落下去，像被人拧紧的发条松了一截。
视野边缘闪过几行淡白的字，像旧屏幕漏光：
【体温：34.1】
【心率：128】
【血糖：低】
他眨了眨眼，字就暗下去，仿佛怕被人看见。
沈烬心里没有惊喜，只有更深的冷。他见过太多“辅助”，真正能救命的从来不是它给你什么，而是它逼你承认——你已经掉进了别人写好的规矩里。
他开始动。
不是起身，是先找支点。肩胛贴地，后背的刺痛告诉他：下面压着东西。骨头。有人类的腿骨，也有兽骨，弯曲得像钩子。他的后腰下还垫着一截钢筋，锈齿咬进皮肉里，衣服早就破成条。
沈烬用最省力的方式把钢筋挪开，腰部一松，立刻有热流涌出来——不是热，是疼。疼得人眼前发黑。他把疼当成噪音。噪音越大，越要把动作做小。
左膝外侧有一道旧伤，肿得发硬；右掌虎口裂开，血凝成黑；脚底像踩在碎玻璃里，稍一用力就刺穿。最糟的是寒——寒像水，渗进骨髓，渗得人牙根发颤。
他把重量分到胯上，脊椎一节一节把力撑起来。像把一条沉睡的龙从泥里抽出来。
起到半身的时候，他看见了自己躺的地方。
这不是屋子，更像一条被掀开的肠子。残墙像断牙，地上全是灰白的盐碱结晶，踩一脚就碎。尸体堆成坎，有新鲜的，有干瘪的，有被咬了一半的。黑色的血冻在地上，像一层薄冰。
尸堆边缘立着一根木桩，桩上挂着铁牌，歪歪斜斜钉着三个字：
——拾骨场。
他顺着尸堆往里看，看到一具干尸的胸口被撕开，胸骨旁刻着细密的点，像星子，也像穴位。点与点之间有极细的线，线的走向不循经络，反倒像某种天象图。
他刚想凑近，旁边响起一声嗤笑。
“新来的？别碰那玩意儿。”
说话的人蹲在骨渣旁，脸瘦得像刀背，眼白黄，手指却灵活，正用小刀把一根人骨刮得发亮。刮出的粉落在掌心，他舔了一下，像在尝盐。
沈烬没搭话。他顺着对方的眼神看见更远处有人拖着麻袋走，麻袋里鼓鼓囊囊，走一步就掉下一截骨头。拖袋子的人脖子上都挂着木牌，木牌上烧着编号。
没有编号的人被麻绳拴着，像拴狗。绳子另一头握在一个穿皮甲的人手里。那人腰间挂着短枪，枪柄磨得发亮。他走得不快，却每一步都踩得很实，靴底压过盐碱，嘎吱作响，像踩碎骨粉。
皮甲人停在尸堆边，抬脚踢了踢一具尸体。尸体翻过来，露出半张脸——嘴里还咬着一截发黑的布。
皮甲人吐了口唾沫：“今天不够数。晚上封堆，缺的拿活的补。”
麻绳那头的“活的”们一下子安静了。有人想哭，喉结上下滚了滚，把哭咽回去，只剩一口喘。
沈烬听见自己腹内的气在走。走得浅，走得乱。他把气压住，把肩放松，把下颌收回去。
他不出声，也不去看皮甲人。看得太多，容易被记住。
瘦脸男人用刀背敲了敲骨头，像敲钟：“你要想活，先去排水。晚了就喝尿。”
“水在哪？”沈烬终于开口。声音干得像砂纸，短，没有情绪。
瘦脸男人抬了抬下巴。拾骨场尽头，有一根断裂的管道从地里伸出来，管口滴水，滴得慢，每一滴落进铁盆都响一声。铁盆旁已经排了队。队伍里的人不说话，只盯着那滴水，眼神像钉子。
沈烬走过去，脚底的刺痛让肩胛微微一缩。他没让动作露出来，反而把重心压得更稳，像在雪地里走。
队伍里有人回头看他一眼，眼神像刮刀，从他脸刮到手，再刮到腰，最后落在他空空的口袋上。那眼神告诉他：你没有编号，也没有绳子，你是可以被拖走的。
他站进队尾，离滴水口还有二十来个人。滴、滴、滴——每一声都像敲在舌根上。有人忍不住舔嘴唇，嘴唇裂开，渗出血，血很快被风吹干，变成黑线。
前头一个瘦高个突然往旁边挤，手里端着破碗，碗里空的。他挤得很凶，肩膀像楔子，硬生生塞进两个人之间。被挤开的男人抬手就要揍，拳头举到一半却停住——他看见瘦高个腰后别着一截钢管。
瘦高个没回头，只把钢管轻轻晃了晃。
队伍更安静了。安静里有一股热，热得像油，随时会点燃。
沈烬盯着那瘦高个的脚。他的脚尖外八，重心偏后，靠钢管撑胆。这样的站法，吓唬人可以，真动手，先倒的是他自己。
滴水声持续。每一滴都在催命。
终于，瘦高个又往前挤了一步。被他挤到的女人撑不住，脚下一软，铁盆里已经接到的半盆水倾出一角，哗的一声，溅在地上，立刻被盐碱吸走，只留一圈湿印。
女人的脸一下白了。
瘦高个低骂：“别挡路！”钢管抬起半寸，带着要落不落的威胁。
这一瞬，队伍里无数眼神亮了——不是愤怒，是饥渴。饥渴到想把这钢管啃了。
沈烬动了。
他没上前，也没抬手。他只是把自己的脚尖往里一扣，膝盖微微内收，胯一沉，整个人像一块石头落到地上。然后，他用肩靠住旁边那个被挤开的男人，给对方一个支点。
男人原本要退的身体被撑住，反而往前一顶。那一顶不是拳，是结构。瘦高个的楔子站法最怕这种“顶”。他的脚后跟一滑，重心瞬间空了。
钢管还没来得及挥，就先撞在自己胯骨上。疼得他脸抽了一下，眼里凶光一散，露出一丝慌。
就是这一丝慌，队伍里有人猛地伸手，把他碗抢走，往后丢。碗砸在地上碎成几片。瘦高个回头扑去，身后空出的位置立刻被人填满。
没人打他。打人要力，要风险。大家只是把他挤出去，把他从“水”这条命线旁边挤开。
瘦高个站在队伍外喘，眼神在每个人身上扫，最后扫到沈烬。他没看出是谁做的，只看见沈烬站得很稳，稳得像不属于这里。
沈烬垂着眼，指尖在掌心里轻轻一扣，扣住虎口裂开的疼。他不看对方的脸，只听呼吸。对方的呼吸乱，乱就说明他不敢拼命。
这一点就够了。
视野边缘的数字又亮了一下：
【余灰躯：57/99】
数字闪得很快，像怕他看清。
沈烬咧了咧嘴，没有笑意。
这不是天赐，这是账。
而账，从来都要还。
滴水终于轮到他。铁盆里那点浑浊的水带着铁锈味，他没有急着喝，先把水含在口里，像含着一块硬糖，让它一点点化开。
水从喉咙滑下去时，他听见身后有人吹了一声哨。皮甲人的声音像刀刃刮铁：
“没编号的，站出来。今天补数。”
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