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第二天的灰天更低，像要把人按回泥里。
沈烬一夜两千息站完，腿像不是自己的，麻得发木。可那木里有一点热，热像埋在灰里的火星，挤不出来，却也灭不了。
他去拖袋时，肩带勒在锁骨上，疼仍在，却不再撕裂。脊柱那条“线”比昨天更直，力从脚走到胯，再走到背，像走在一条刚修好的桥上。桥还窄，但至少不塌。
老狗看他一眼，咂嘴：“你昨夜没睡？”
“睡了。”沈烬说，“站着睡。”
老狗嘿了一声：“疯子。可疯子在这地方，活得久。”
拖到午前，壮汉又来了。昨夜那脚踝错位让他走路带瘸，可他把瘸当成耻，把耻当成火。他拎着一根铁棍，棍头缠着布，布上有干血。
“七七。”他站在沈烬面前，眼神直，“昨天的账，今天算。”
周围人立刻散开一点，像给一场戏让出空位。戏是他们唯一的娱乐。
沈烬把麻袋放下，手指在钩柄上轻轻一扣。他没有摆架势。摆架势给看客看，给皮甲人抽。这里动手，讲究一个快，快到规矩来不及插手。
壮汉先动。他铁棍横扫，带风声。棍扫的不是头，是胯。胯一断，人就没劲。
沈烬脚尖内扣，胯沉半寸。棍风擦着他裤腿过去，布条被扫断两截。盐碱粉飞起来，像一蓬白烟。
壮汉一棍落空，重心前压。沈烬没有退，反而贴近半步，肩胛一含，背像门关上。
他出手很短，短到像没出。
掌根从肋下送出去，打在壮汉胸口偏右一点的位置。那位置不是要害，却是“结构点”——呼吸的门。
壮汉猛地一滞，像被人塞住喉。他想吸气，却吸不进，胸腔里那口气被震散，散成一堆碎泡。铁棍的力量随之断了一截。
沈烬脚背一勾，还是昨天那一招，却更轻、更准。壮汉脚踝刚复位不稳，再被一勾，整个人便像被抽掉楔子的木箱，轰然倾。
他膝盖跪地，铁棍砸在盐碱地上，震出一圈白粉。
沈烬没有追击。他蹲下去，把手掌按在壮汉后颈，掌根顶住那节骨点。掌根一顶，壮汉的眼神立刻变了。变得像被水淹。
沈烬贴着他耳边，声音低得像风：“别挡路。”
壮汉咬牙，牙龈出血：“你算什么东西？”
“补数。”沈烬说，“比你硬一点的补数。”
他松手起身。壮汉撑着棍站起来，眼里恨得发红，却没敢再上。周围人发出一阵失望的嘘声。嘘声里夹着酸：原来强者也会收手。收手的强者，让他们更觉得自己像虫。
皮甲人远远看了一眼，没有过来。规矩喜欢流血，但不喜欢麻烦。只要不死人，不伤到“数”，他就当没看见。
中午分粥时，沈烬那碗比昨天稠了一点。不是奖励，是他站得稳，能拖更多袋，能给拾骨场带更多“货”。
他端着碗走到墙根坐下，刚抿一口，昨夜偷水的瘦小青年蹭过来，蹲在他对面，眼睛不敢直视，只盯着碗沿。
“我叫小鹞。”青年低声，“昨晚……对不住。”
沈烬没说“没事”。没事是骗。这里的对不住，通常是为了下一次伸手。
“你有事。”沈烬说。
小鹞咽了口唾沫：“明晚拳台……你上。那边有人押你死。”
沈烬抬眼：“谁？”
小鹞摇头，声音更低：“不知道。可我听见皮甲人和磨刀的说……你要是死了，拾骨场还能领一份‘补偿’。”
补偿两个字让沈烬舌尖发苦。补偿就是把你的命折成盐、折成粥、折成一串牌子挂回木板上。
“为什么告诉我？”沈烬问。
小鹞抬头，眼里一闪而过的东西像求，又像赌：“你活了，我就能跟着活。你死了，他们就会把我们一个个补进去。”
沈烬没答。他把碗里的粥喝完，把碗倒扣在地上。倒扣的动作很慢，像在给自己立一条规矩。
下午，梁瘸子又来。
他不走近，只站在尸堆背后那片空地上，拄拐看着沈烬拖袋。那眼神像磨刀石，磨得人皮发紧。
沈烬拖完一趟，走过去。梁瘸子抬手，拐杖尖点沈烬的腹。
“热起来没？”
沈烬说：“热一点。”
梁瘸子皱眉：“一点不够。点火要锁。锁不住，明晚你一拳出去，劲散了，人也散。”
沈烬问：“怎么锁？”
梁瘸子抬拐杖，在空中画了一道线：“脊线贯通。气压下沉。你出手时，别想着拳头，想着脚跟。脚跟一蹬，火就从地里冒。”
他说到这里，忽然用拐杖轻轻敲了敲沈烬的后背：“别怕疼。疼是火星。火星不疼，就不是火。”
沈烬点头。点头时，他把呼吸拉长，腹压往里一收。那一收，胸口那口气忽然变得更紧，像被炉壁圈住。
视野边缘亮起淡白字：
【点火炉：101/199】
【整劲成功率：58%】
沈烬的眼神没有变化，可他能感觉到——体内那点热不再漂浮，它贴上了骨，贴上了筋。像火终于学会了找家。
梁瘸子看着他，哼了一声：“总算点了。”
“明晚别想着赢。”他补了一句，“想着活。活下来，赢自然会找你。”
傍晚，皮甲人又来。
这一次，他没绑麻绳，只扔给沈烬一件旧皮背心。背心上有几块铁片，铁片边缘磨得圆滑。
“穿上。”皮甲人说，“别死得太难看。死得难看，观众不乐意。”
沈烬接过皮背心，手指摸到铁片上残留的温度。那温度不像人的温度，更像血干了以后留下的热。
皮甲人抬鞭，指向黑市方向：“走。去签你的命。”
黑市的夜比拾骨场更热。热从人堆里冒出来，混着酒气和汗气，把风都熏软。沈烬被皮甲人带进商场侧边的一间小屋。屋里点着油灯，灯光黄，照在墙上像一层脏油。
桌后坐着一个男人，衣襟干净，指甲修得齐。男人面前摊着账本，账本纸张发黄，却压得平整。账本旁放着一把小秤和一只墨盒。墨盒里不是墨，是暗红的浆。
男人抬头，眼神先落在沈烬脖子那块铁牌上，又落在他的手——看茧，看裂口，看关节的硬度。最后才落到他的脸，像在确认“货品”是否对得上账。
“宋三。”男人自报名号，语气温和，“商会账房。你明晚一场，赢，给你热粥；再赢，给药；若还能活着走下台——给你一块编号牌。编号牌能让你在拾骨场少挨两鞭。”
他说得很轻，像在讲一笔小生意。
沈烬盯着那只墨盒：“签哪里？”
宋三笑了笑：“不用签名。签命。”
他把一根细针推过来。针尖发亮。沈烬伸出拇指，针尖刺入指腹，血立刻冒出来。血在这地方不值钱，可血落在账本上，就变成了锁。
宋三用秤敲了敲桌面：“记住，账本上写了，你就得还。你若死在台上，拾骨场领补偿，我这边也不亏。你若活下来——”
他把账本合上，手指在封皮上轻轻一敲，像敲棺材板：“你欠我的，就多了。”
沈烬看着他：“你想要什么？”
宋三的笑意没到眼底：“我想要一把刀。刀不必忠心，刀只要锋利。”
屋外忽然传来一阵欢呼，像潮水拍墙。宋三抬手掀开窗布的一角，让沈烬看。
拳台旁挂着一块木牌，牌上用炭写着赔率。沈烬的名字被写成“七七”，旁边标着一个很刺眼的数字：一赔十。
一赔十意味着所有人都押他死。
宋三放下窗布：“明晚你的对手叫铁链熊。内环来的，拳上缠铁链，专砸后脑。你若怕，现在还能回去继续拖袋。”
沈烬把指腹的血抹在账本角落，抹出一个不成字的印。他抬眼看宋三，声音不高：“我不怕。我只记账。”
宋三看了他半息，忽然笑得真了点：“好。会记账的人，活得久。”
门帘被掀开，外头红灯晃了一下。沈烬走出小屋时，正好看见拳台边有人把铁链熊牵出来。那人比常人高半个头，肩宽得像门板，手上铁链叮当响。铁链熊抬头看向人群，嘴角裂开，露出一口黄牙。
他像看肉一样看了一圈，最后目光落在沈烬身上。那目光带着一种慢吞吞的笃定——你已经在我碗里。
沈烬没回避。他把脊柱竖直，腹压锁住那点火。
红灯下，他听见自己的心跳像鼓。
明晚，这鼓要么敲在别人骨头上，要么敲碎自己。
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