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药包捂在掌心里，热得像一块炭。
沈烬跟着宋三绕过黑市最拥挤的那段人潮，从一条侧廊钻出去。侧廊里没有灯，只有墙缝漏下来的红光。红光落在地上，像一条血线。走得越深，拳台的喧嚣越远，取而代之的是另一种声音——算盘声。
啪嗒，啪嗒。
有人在算命。算的不是吉凶，是利润。
宋三把他带进一间更小的屋。屋里有一张木床，床上铺着干净布——在黑市里算得上奢侈。桌上摆着一盆温水，一把小刀，一罐灰白膏药。膏药一揭开，药香冲鼻，香里带苦，苦得人牙根发酸。
“坐。”宋三指床。
沈烬坐下，动作很慢。肋下那道链伤一动就扯，扯得皮肉发热。血还在渗，渗出来遇冷凝成黑线。
宋三拿小刀把伤口边缘的脏皮刮掉。刮的时候不温柔，刀尖贴着肉走，像在削木。沈烬的手指扣住床沿，指节发白，却没出声。
宋三看他一眼：“不疼？”
“疼。”沈烬说，“疼又不掉价。”
宋三笑了一声，笑里没恶意：“你这张嘴，比你的拳还硬。”
他把膏药按上去，药一贴，凉意立刻渗进肉里。凉里带麻，麻让疼退下去一点。宋三又拿布条给他缠紧，缠得很规矩，像给一件货品打封。
“药不是白给。”宋三一边缠一边说，“明天你得回拾骨场拖袋。拖袋是账，拳台也是账。你欠我的债，从今天开始记双倍。”
沈烬看着他：“你到底想把我卖给谁？”
宋三停了停，像在挑词：“卖，是你自己说的。我们商会不卖人，我们只‘调度资源’。你是资源。”
沈烬笑了笑，那笑没有温度：“资源会反噬。”
宋三点头，坦然得像在谈天气：“所以要拴绳。绳在我手里，你反噬不了。”
他说这话时，眼神没有凶。没有凶反而更让人发冷——凶是情绪，情绪可预测；这种平静，是规矩。规矩最难杀。
包扎完，宋三递给他一碗热粥。粥比拳台那碗稠，米粒能看见。沈烬这次喝了。热粥下肚，胃里那块冰终于化开一点，化成一股暖流，沿着脊柱往上爬。
眼角亮了一下：
【点火炉：149/199】
【建议：补盐，补脂】
他把碗放下，抹了抹嘴角的血渍。
“我能换到编号吗？”他问。
宋三摇头：“编号牌在铁关军府手里。我们商会能弄到，但不是给一个外环补数的。你得继续赢，赢到别人觉得你值得一张牌。”
“继续赢，”沈烬重复，像在嚼这两个字。
宋三把账本推到他面前。账本上写着“七七”，后面一串数字：赔率、输赢、药费、粥费、皮背心折旧……连他伤口用掉的膏药都算了进去。账写得密，密得像网。
“看见没？”宋三轻轻敲账本，“你活下来不是自由，是进入另一张网。”
沈烬看着那张网，眼神没变：“网也能当武器。”
宋三笑意更浅：“你要是真能把网当武器，我就更赚。”
夜深，宋三让人把沈烬送回拾骨场。回去的路比来时冷，风像刀，把热粥的暖一寸寸刮走。药贴在肋下，凉意守着伤口，像一块冰封的铁。
拾骨场外环棚屋里还没睡。有人闻到沈烬身上的药香，眼神立刻红了。那红里有羡，有恨，也有饥。
小鹞凑过来，眼睛亮得发虚：“你赢了？”
沈烬没答，只把药包塞进怀里。怀里一热，命就稳一点。
梁瘸子也在。
他靠在门框旁，拄拐，脸在阴影里，看不清表情。等棚屋里的人都散开一点，他才开口：“没用蛮力？”
“没用。”沈烬说。
梁瘸子哼了一声：“还算听话。点火之后，别急着打。明劲不是凶，是整。整起来，拳才像铁。”
沈烬问：“你看见了？”
梁瘸子没有承认，只用拐杖敲了敲地：“你身上那口火，我闻得到。火一旺，狗就会来。”
“什么狗？”沈烬问。
梁瘸子抬眼，看向棚屋外那片灰暗：“吃人的狗。”
第二天一早，沈烬被皮甲人叫去。皮甲人没有抽他，只把一块更厚的皮背心扔给他：“从今天起，你白天拖袋，晚上归拳台。你要是敢跑——”
他抬鞭在空气里甩了一下，鞭声像裂开的骨：“我把你腿打断，扔给梁瘸子当拐。”
沈烬接过背心，没说话。
拖袋时，他能感觉到别人看他的眼神变了。以前那眼神是“这人可补数”；现在那眼神多了一层——“这人可押注”。押注的人不把你当人，他们把你当牌。
午后，灰袍人又出现了。不是拳台那位，是另一个，袖口同样干净。他站在铁皮棚白汽旁，看着磨槽里转动的磨石，像在听一首乐。
皮甲人立刻上前，腰弯得更低，像见了上层。
灰袍人说了两句什么，皮甲人点头如捣蒜。然后，灰袍人转向沈烬。
那目光落在沈烬肋下的包扎上，像在量火的温度。
灰袍人抬手，指尖沾了一点星砂粉末，轻轻一弹。粉末落在沈烬肩头，立刻化开，像冰遇火。
沈烬脊骨一凉。视野边缘跳出提示：
【律纹触发：微弱】
【警告：未知观修者】
灰袍人微微一笑，那笑很薄：“你这身子……炉火可用。”
他说完转身离开。袖口掠过白汽，竟一点不湿。
皮甲人走回来，脸色发白，低声骂：“别惹他们。他们一句话，能把你从拳台换到铁门里。”
沈烬没有回答。他看着灰袍人离开的背影，忽然想起那具胸口刻星点的干尸。星点与星砂，像两条线，正一点点往他身上缠。
傍晚，黑市方向又响起铁桶鼓声。鼓声比昨夜更密，像催命。
宋三的人来传话：“今晚加一场。有人点名要看你。”
点名。
沈烬把皮背心扣紧，扣子扣上的声音很轻，却像把一扇门扣死。
他抬头看天。灰天之上，浑天幕的裂缝里漏下一点暗淡的星光。星光落在盐碱地上，像一粒冷火。
他知道自己已经走上了那条路。
从补数到拳手，从拳手到……炉。
而炉一旦烧起来，就不由人了。
夜里出发前，沈烬回棚屋取东西。所谓东西，不过是两条干布、一小撮盐块和那包药。他在角落里系布条时，手指忽然触到胸口那块铁牌的边缘。铁牌冰得刺骨，像提醒他：你仍旧是“七七”，仍旧随时可被补进表格。
他掀开门帘，外头风更硬。尸堆那边传来犬吠，吠声里夹着咀嚼。咀嚼声像磨石，磨得人心口发痒。
他走过尸堆时，脚步慢了一瞬。那具胸口刻星点的干尸还在原处，灰覆得更厚。星点被灰压住，却仍隐约透出一点暗光，像埋在骨头里的火。
沈烬没有再碰。他只是看了一眼，把那形状记进眼底——点与线的走向像天象，也像某种穴位图。记住就够了。活命的人，记性都好。
黑市的鼓声再次涌来，像远处的雷。路边有人低声议论：“今晚不一样。玄炉宗外门执事要来。”
“哪个执事？”
“罗阎。”
名字落地的瞬间，风都像停了一下。有人下意识摸了摸脖子，像怕那两个字会在皮上刻出印。
沈烬把这名字在心里过了一遍，像把刀在鞘里试了试。
罗阎。
梁瘸子说过，火一旺，吃人的狗就会来。
现在，狗的名字，来了。
红灯在商场穹顶下晃动，光落在沈烬的眼里，像一枚冷钉。
他迈上台阶前，听见宋三在身后轻声道：“今晚别逞能。你不是打给那些赌徒看的。”
沈烬没有回头，只问：“打给谁？”
宋三停了半息，像在斟酌用词，最后吐出两个字：“罗阎。”
沈烬的脚步没有停。
他走进商场，热浪和腥味迎面扑来。红灯下，人群比昨夜更密，笑声却更轻。轻不是因为仁慈，是因为上面有人。上面的人一到，下面的人就学会闭嘴。
拳台边多了几排空位，空位上铺着干净毛皮。毛皮旁站着灰袍人，袖口一尘不染。灰袍人中间，一个身影坐下。那人穿黑衣，肩线笔直，像刀背；他没有喝酒，也没有笑，只把手放在膝上，指节很干净。
可沈烬隔着人群，仍能感觉到那双眼。那眼像火盆里的炭，不亮，却灼。
独眼裁判敲棒，铁桶鼓声更急。
有人在台下喊：“七七！上！”
沈烬抬手把皮背心的扣子扣死，扣子落位的那声轻响像一声誓。
他踏上木阶，脚底踩到昨夜的血壳。血壳已经冷了，冷得像一层薄冰。
冰上站着的人，要么学会走，要么摔碎。
沈烬抬头，红灯在头顶晃。
他看见黑衣人抬了一下手指，像在点一根看不见的香。
下一场，开始。
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