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门一开，热气就扑出来。
那热不是人挤出来的，是屋里有炉。有炉就有火，有火就有权。拾骨场的人靠风活，内环的人靠火活。
沈烬踏进去，脚下不是血壳，是干净的木板。木板被擦过，擦得发亮，亮得像一张刚写完账的纸。屋角摆着一只铜盆，盆里有炭，炭上压着香。香灰白，落下去像雪。
雪在这地方是奢侈。奢侈总带代价。
他闻到那股甜腻的香灰味，胃里下意识一缩。甜在废土不正常——甜往往是用命换的。香里还夹着一点淡淡的药味，像止血膏被火烤过，苦得干净。
屋里坐着几个人。
两名灰袍人站在两侧，袖口干净得刺眼。他们的脚边放着水壶，水壶是铁皮的，壶口包着布，防尘。布也干净。干净在拾骨城不是习惯，是阶级。
中间那张椅上，黑衣人仍坐得笔直，手放在膝上，指节干净。他没有抬头，像在听香燃烧的声音。
沈烬站在门口，没有行礼。行礼是认主。他还没到认主的时候。
灰袍人开口，声音很平：“七七？”
沈烬点头。
灰袍人又问：“你点火多久了？”
这话像从他骨头里掏出来的。掏得准，准得让人不舒服。
沈烬答得更短：“今晚。”
黑衣人终于抬眼。
那一眼落在沈烬脊背上，像有人拿针在脊骨缝里慢慢刮。沈烬的肩胛下意识想紧，又被他压回去。他把呼吸压到腹里，腹压像钉子，把自己钉在地上。
视野边缘闪过淡白的字：
【观测强度：上升】
【建议：呼吸不乱】
他把“建议”两个字记在心里，却不去想。现在想太多，就是乱。乱，就会被人看见裂口。
黑衣人开口，声音不大，却让屋里更静：“谁教你站桩？”
沈烬看着香灰落下去，落在炭上，立刻被火吃掉。他说：“冻出来的。梁瘸子补了几句。”
“梁瘸子。”黑衣人重复了一遍，像在翻一页旧账。
灰袍人接话：“你知道我们是谁？”
沈烬没抬高声音：“玄炉宗。”
灰袍人笑了一下。那笑很浅，浅得像刀刃上的光：“知道就好。玄炉宗不养闲火。你这火，野。”
黑衣人抬手，食指在膝上轻轻敲了一下。敲得很轻，像点一个数。数点到谁身上，谁就要出价。
“野火好。”黑衣人说，“野火烧得旺，照得亮。也最容易把自己烧穿。”
沈烬不说话。
黑衣人看着他：“你想要什么？”
这话是门槛。答错了，就会被当成材料。答得太贪，会被人笑成蠢；答得太软，会被人当成狗。
沈烬脑子里闪过很多东西——热粥、盐、药、一个能睡在不漏风屋顶下的夜。甚至一张不会被短鞭抽到的脸。
他把这些都压下去，只留最硬的那一根。
“编号。”他吐出两个字。
屋里的人都没动。灰袍人却把眼睛眯了一下，像在笑，又像在怜悯。
黑衣人点头：“编号可以给。要看你值不值。”
他抬手，示意灰袍人上前。
那灰袍人走到沈烬面前，伸手取过他胸口的铁牌。铁牌离开皮肤的一瞬，沈烬胸口忽然有点空，像炉门被掀开一条缝，冷气要灌进来。
灰袍人把铁牌放在掌心，另一只手从袖中抖出一点粉。
粉很细，细得像星光磨碎。粉一撒，屋里的灯焰似乎都暗了一线，香灰落下的速度也像慢了半拍。
沈烬盯着那粉，脑子里忽然闪过拾骨场那具胸口刻星点的干尸——点与线的走向，像天象，也像穴位。那一瞬，他脊骨发凉，像有人从背后往他骨缝里塞了一粒砂。
视野边缘亮起：
【律纹介质：星砂（低纯度）】
【提示：可导引/可标记】
灰袍人用指尖蘸粉，在铁牌的“七七”旁边轻轻一划。
那一划不长，细得像发丝。可发丝划完，铁牌边缘竟泛起一层淡淡的灰光，灰光像活的，贴着铁片游了一圈，最后停在“七七”两个字上，像一只闭眼的虫。
沈烬胸口一跳，像被什么咬了一口。那咬不疼，却让人心里发寒——寒比疼更难忍，因为寒说明你已经被别人握住。
视野边缘亮起提示：
【标记：灰线】
【功能：定位/锁火（低阶）】
【警告：点火越旺，标记越亮】
灰袍人把铁牌递回去，语气像交还一件货：“戴好。别丢。”
黑衣人淡淡道：“从今晚起，你不是拾骨场的补数。你是拳台的火。”
“火要烧。”他顿了一下，“烧给我看。”
沈烬接过铁牌，铁牌贴回胸口。那灰线冷得刺骨，刺得他背脊一紧。他把那紧压住，不让它露在肩上。
灰袍人继续说：“三场。你赢一场，给你盐；赢两场，给你药；赢三场，给你牌。你若输了——”
他没说完，独眼裁判的哨声仿佛从很远处传来，像拾骨场那根短鞭抽在空气里的响。
沈烬替他补完：“补数。”
灰袍人笑了：“你很懂规矩。”
黑衣人却没笑。他看着沈烬，像看一段将要燃尽的香：“懂规矩的人，活得久。可你要记住——规矩是谁写的。”
沈烬抬眼，第一次正面迎上那双炭火一样的眼：“我会记账。”
屋里一静。
黑衣人的眼角微不可察动了一下，像被什么逗乐，又像被什么刺到。他轻轻点头：“好。”
他抬手，灰袍人端来一只小碗。碗里是热粥，粥面漂着一点油花。油花在灯下亮得刺眼。
热粥的香钻进鼻腔，沈烬喉头动了动。饥饿像一只手从腹里伸出来，想把碗抢走。
黑衣人看着他：“喝。”
这不是赏，是试。试他是不是会像狗一样扑。
沈烬端起碗，手很稳。他没有一口灌下，只抿了一口。热粥滑过喉咙，像一条细火线，把他胸口那点冷推开了一寸。可他没让自己贪第二口。
他把碗放回去：“够了。”
灰袍人眼里闪过一丝异色。黑衣人却只是轻轻“嗯”了一声，像在账上添了一个小注。
“出去吧。”他说，“明晚，内环放一人下来。你赢了，第二笔账记在你名下。”
沈烬问：“什么账？”
黑衣人看着他，像看一块将要下锅的肉：“命账。”
门开。
门外的冷风扑进来，像一盆盐水泼在脸上。走廊尽头，宋三靠在墙边，背挺得很直，像怕自己弯一点就被算进别人的账里。
他看见沈烬胸口的铁牌，瞳孔缩了一下：“他们给你上了线。”
沈烬问：“什么线？”
宋三没回答，只把声音压得更低：“别在这里问。走。”
他们穿过侧廊，回到红灯下。红灯仍晃，晃得人像在血里游。看客又开始叫嚷，叫嚷里带着酒气和汗腥，像什么都没发生。
可沈烬知道，自己已经被写进一张更大的网里。
胸口那道灰线贴着皮，冷得像刀。
宋三带他钻进人群前，低声补上一句，像递刀：“从现在开始，你别乱点火。火旺了，他们就能隔着城墙找到你。”
沈烬脚步没停：“他们找我做什么？”
宋三看着他，笑意很浅：“火旺的，要么进炉，要么当柴。”
红灯一晃，光里像有一粒星砂落下。
沈烬把那粒光吞进眼底，跟着宋三走向黑市外的风里。
风里，拾骨场的哨声仿佛又响了一次。
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