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分账棚比验火棚更冷。
冷不是温度，是眼神。棚里站满了人，外环猎队、搬运役工、军府兵、宗门灰衣。每个人都在看别人腰间的袋子，像看一块会走的肉。棚中央摆着三张长桌，桌面铺着黑布，黑布上画着格子，格子里写着一行行字：城税、火税、折损、证费、验火费……
字像刀，把功劳切成碎肉。
赤母的尸体被拖进棚时，棚里短暂安静了一瞬。那具巨大的身躯趴在木车上，红晶碎了一半，露出暗红的肉，血已经被放干，只有一股热腥残在毛里。赤幼的笼子紧跟其后，笼子上还粘着灰粉，像披了一层灰衣。
一个戴墨镜的军府账房坐在桌后，墨镜遮住眼，却遮不住嘴角那点讥笑。他用铁尺敲了敲桌面：“按规矩。外环猎队，先报名，报证。”
“证？”韩魁咬牙，“我们人都在，命都在，证还要什么证？”
账房把铁尺往旁边一指。
那边立着一根木杆，杆上挂着几块兽牙、兽爪、红晶碎片，每一块都绑着细绳，绳上系着名牌。那是“证”。
没有证，功劳就是空气。
灰袍监猎走上前，从袖里掏出一枚红晶甲片，甲片边缘还带血。他把甲片丢到桌上，声音不大：“监猎证。钉兽证。献材证。”
账房点头，铁尺一敲：“宗门监猎，计三证。按上等功。”
韩魁脸色铁青。他们在城外拼命，灰袍在城里一句话就成“三证”。这不是本事，是位置。
“你们呢？”账房看向韩魁一行。
韩魁伸手摸袋子，摸出一截猎叉尖端上刮下的红晶粉末。粉末很少，像从牙缝里抠出来。他把粉末放到桌上：“这是证。”
账房低头看了一眼，嗤笑：“粉末？谁知道是不是路边捡的？证要完整的。”
韩魁额角青筋跳起，拳头捏得咔咔响。他想骂，想砸桌，却被瘦娘轻轻按住手背。瘦娘低声道：“别。砸了桌，连粉末都没了。”
沈烬站在后面，没急。
他从衣襟里摸出那块灰牌，又摸出一枚红晶碎片——碎片不是捡的，是赤母在断桥上被韩魁猎叉刮下时，他顺手踩住的。碎片上还有一点灰线烧过的白痕。
他把碎片放到桌上，声音平：“我钉的爪。”
账房墨镜下的嘴角收了收，手指捏起碎片，指腹摩挲了一下那道白痕。他没说话，目光却抬了一下，看向棚门口。
棚门口站着灰衣年轻人。
灰衣年轻人走过来，铜铃仍旧不响。他看了一眼碎片，笑了笑：“这痕，是灰线烫过的。说明你在门口近身过。”
他转头对账房道：“给他记一证。”
账房不情不愿地点头，在账本上写了一笔。
一证。
一证换不了多少盐，也换不了多少药。但一证能证明：你不是白跑一趟，你在账里有位置。
位置很小，却能救命。
韩魁看着沈烬，眼神复杂。他没说谢谢。外环人不喜欢欠。欠了就得还，还是用命还。
账房开始切账。
“城税三成，火税二成，折损一成——”他念得很快，每念一成，就像从人身上割一刀，“剩下四成，按证分。”
韩魁咬牙：“折损是什么？”
账房笑：“折损就是你们死的人。死了就折。折给城里。城里替你们收尸，替你们埋。”
韩魁差点笑出来，那笑里全是火：“我们尸体还在门外。”
账房摊手：“那就更省了。”
棚里有人低声骂，骂到一半又吞回去。骂不赢规矩。
分到最后，韩魁只拿到一小袋盐、一块干肉、一管止血粉。瘦娘拿到一包廉价的消毒棉。沈烬除了这些，还多了一小截赤母的骨髓——那是灰衣年轻人“顺手”丢给他的。
“罗执事说，稳的人要吃点补。”灰衣年轻人轻声，“别让自己碎得太早。”
沈烬接过骨髓，骨髓温热，像一截火。火一碰手心，他体内那口反噬火也跟着跳了一下。
灰袍监猎站在一旁，拿到的东西最多。他没露喜，只把物资一件件收进布袋，动作像收账。收完，他抬头看沈烬，眼神里有一丝冷笑：你以为拿到一证就赢？你不过是被记上了更大的账。
棚外忽然有人喊名。
“沈烬——”
那声音从门缝里钻进来，带着官腔，像铁。
沈烬抬头，看见一名军府兵站在门口，手里拿着一张纸，纸上盖着红印。
红印像血。
军府兵看着他，声音不紧不慢：“有人要见你。跟我走。”
韩魁一步横在沈烬前面，声音低：“见谁？”
军府兵抬眼：“罗执事。”
灰袍监猎嘴角动了一下，像笑又像咬。灰衣年轻人也笑，笑得很浅：“沈烬，恭喜。你上桌了。”
上桌——这两个字在外环听起来像福。可沈烬听着，只觉得像把人往案板上抬。
他把那截骨髓塞进怀里，感到它的热透过布料贴到胸口。热意很诱人，像能把他体内那道裂口补上。可他也清楚：能补的东西，往往也能烫穿。
军府兵推他往棚外走。走出分账棚，长廊更深更暗。廊顶挂着一排油灯，灯火被玻璃罩着，火光不跳，像被规矩按住。
廊侧有一道铁门，门上挂着牌：炉房。
门缝里冒出热气，热气里带着熟肉味。那味让人胃里翻，却又忍不住咽口水。外环人饿久了，连恐惧都带甜。
沈烬走过铁门时，听见里面有人在喊。
“我还有用！我会搬！我会——”
喊声被一声闷响截断。像肉砸在铁板上。紧接着，是火焰“呼”的一声，像有人把一口气吹进炉膛。
沈烬的脚步微微一顿。
军府兵用枪托顶了他一下：“别看。看了心乱。”
沈烬没回头。他只是把那句“心乱”记下。城里怕的不是人死，是心乱。心乱，秩序就要多费子弹。
廊尽头站着一个人。
那人穿着干净的灰袍，不是监猎那种灰，是洗过的灰。袖口整齐，指甲修得干净，像从没摸过血。他手里转着一串算盘珠，珠子轻轻撞，发出细微的“哒哒”，像雨点落在铁皮上。
宋三。
沈烬认得这张脸。黑市拳台边，他曾用这张脸递过一杯水，也递过一份账。
宋三看见沈烬，眼里闪过一丝讶，随即又归于平静。他没走近，只把算盘珠一停，低声道：“别逞。罗阎问价，不问理。”
“问价？”沈烬问。
宋三嘴角弯了弯：“你是货。货有价。价高，才有人抢。抢起来，才有活路。”
他这话说得像好心，又像嘲讽。沈烬听懂了：城里没有无缘无故的召见，只有‘收购’。
军府兵把沈烬推过宋三身边，宋三脚步微侧，让开路，像让一头被牵的牲口过去。他抬手摸了摸鼻梁，手指上有一抹白粉——账房的粉，碰多了就洗不掉。
沈烬被押到一扇木门前。
木门上钉着铜钉，铜钉排得很整齐，像牙。门缝里漏出一点香味，香里带灰——不是香料，是焚过经纸的灰。
军府兵敲门，声音干脆：“罗执事，人带到。”
门内传来一声轻笑，像有人在灯下翻页。
“进。”
木门开了一道缝。缝里光很暖，暖得不真实。
沈烬抬脚，踏进去。
屋里还有一只小炉，炉里不烧炭，烧的是一卷卷灰纸。灰纸燃得很慢，火舌细得像线，烧出来的灰落在香案上，堆成一座小小的坟。
门后那声轻笑又响了一次，像有人用指甲在木纹上划。沈烬踏进暖光前，先把肩背微微收紧——他知道，这一屋子的温柔，都是刀磨出来的。
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