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邋遢仙的“窝棚”，比从外面看起来更加破败不堪。
那是村子最西头，紧挨着一片荒废菜地的两间低矮土坯房。屋顶的茅草稀稀拉拉，好几处能看到灰蒙蒙的天光；墙壁裂缝纵横，用泥巴和碎草勉强糊着，风一过就“呜呜”作响。屋里几乎没有什么像样的家具，只有一张吱呀作响的破木桌，两个歪腿的板凳，墙角堆着些干草，算是床铺。空气中弥漫着潮湿的土腥味、霉味，还有一股经年累月熬煮草药留下的、复杂到难以形容的混合气味。
但奇异的是，这破败逼仄的空间里，却莫名有一种“安定”的感觉。不是舒适，而是一种历经岁月冲刷、褪尽繁华后最朴素的坚实感，像深埋地下的老树根。
昨夜，林半夏和陆文渊就是在那堆干草上挤着睡下的。两人都累极了，也顾不上嫌弃，几乎是倒头就昏睡过去。噩梦如影随形，火光、鲜血、坍塌的墙壁、夫子的闷哼……在睡眠的深渊里反复上演。但他们太疲惫了，疲惫到连梦魇都无法彻底惊醒他们，只是在干草堆上不时抽搐、**，像两条搁浅的、挣扎呼吸的鱼。
邋遢仙自己睡在门口用几块木板搭的“床”上，鼾声如雷，却奇异地并不吵闹，反而像某种低沉稳定的背景音，压过了屋外的风声雨声，也隐约安抚着两个少年惊魂未定的心神。
天将亮未亮时，林半夏先醒了。
他是被胸口那九处封印传来的、一阵轻微而持续的“脉动”惊醒的。不是疼痛，更像是某种沉睡的力量在缓慢苏醒，随着他的呼吸，一涨一落，与心跳形成某种微妙的共振。他睁开眼，屋里还很暗，只有门缝和破屋顶漏下的几缕灰白晨光。他躺着一动不动，静静感受着体内的变化。九股温热的暖流，正沿着一些他从未意识到的、极其细微的路径缓慢游走，所过之处，连日奔波的酸疼和昨日几乎透支的虚弱感，竟在一点点消散。
这就是父亲用性命封入他体内的力量吗？它到底是什么？仅仅是保护心脉，还是……蕴藏着更多？
他悄悄坐起身，看向旁边。陆文渊还在睡，眉头紧蹙，嘴唇抿成一条苍白的直线，右手无意识地紧握成拳，包扎的布条缝隙里渗着暗红。即使在睡梦中，他的身体也紧绷着，像一张拉满的弓。
再看门口，邋遢仙不知何时已经醒了，正盘腿坐在他那破木板上，面对着一扇破窗户透进来的微光，闭目养神。他乱糟糟的头发胡子似乎更乱了，但侧影在晨曦中，竟有种奇异的沉静感，与昨日那个粗鲁搅药的老头判若两人。
林半夏不敢惊动，轻手轻脚地想起身去外面透口气。脚刚沾地——
“醒了就滚出去劈柴。”邋遢仙眼睛都没睁，声音沙哑，“水缸见底了，东头井里打满。灶台边上的药渣清了，埋到屋后老槐树根下。做完这些，再来找老子。”
林半夏一愣，下意识应道：“是。”
他看了一眼还在睡的陆文渊，默默推门出去。清晨的空气冷冽清新，带着泥土和草木的湿气，让他精神一振。他挽起破烂的袖子，开始按照吩咐干活。
劈柴的斧头很钝，柴火潮湿，很不好劈。他没什么力气，几斧下去，柴没劈开，虎口倒震得生疼。但他咬着牙，一下，又一下，用上了巧劲——不是蛮力，而是观察木柴纹理，寻找最脆弱的结合处。这道理，跟辨认药材的“断口”有异曲同工之妙。渐渐地，他劈得顺手了些，虽然慢，但柴劈得整齐。
打水更累。井很深，辘轳老旧，一桶水提上来，累得他气喘吁吁。来回几趟，肩膀火辣辣地疼。但他一声不吭，将水缸注满。
清理药渣时，他看着那些黑乎乎、已经辨不出原形的药材残渣，动作顿了顿。他能依稀分辨出几味：安神的酸枣仁，定惊的朱砂（微量），化瘀的三七……还有几味他不认识，但气味沉郁苦涩，似乎有固本培元之效。老头昨夜给他们喝的，就是这些东西熬的？他默默将药渣收拢，埋到屋后那棵半枯的老槐树下。埋好后，他对着槐树发了会儿呆。父亲说过，有些药材残渣，回归土地，是对草木之灵的告慰。
等他做完这些，天色已经大亮。阳光穿过云层，照在这个荒僻的小村子上，也照在他汗湿的额头上。身体很累，但奇怪的是，胸口那股沉甸甸的压抑感，似乎随着这些简单重复的体力劳动，稍稍松动了一些。
他回到屋前，看见陆文渊也起来了，正蹲在屋檐下，用左手笨拙地捧着一个破陶碗喝水。右手包扎着，动作不便，水洒出来不少。他脸色依旧苍白，但眼神不再像昨夜那样空洞，多了几分沉静，或者说，是一种将巨大痛苦强行压入心底后的冷硬。
邋遢仙已经不在屋里。两人对视一眼，都没说话。一种微妙的、同是天涯沦落人的默契，在沉默中流淌。
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