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影烬之地
十四
白雪公主的散步没有持续很久。
她走出了三条街，七个小矮人跟在她身后，排成一列。灰白的街道，灰白的房子，灰白的天。偶尔有一棵树，光秃秃的，枝条像老人的手指。一个小矮人捡起一片落叶，举过头顶给白雪公主看。叶子是灰白的，卷曲着，像一只小小的手。
“以前是绿色的。”白雪公主说。
小矮人翻来覆去地看了几遍，看不出绿色在哪里。但他没有问。他把叶子揣进口袋里，继续走路。
走到第三条街的时候，白雪公主停下了。她看着前方——路的尽头有一栋房子，雪白的，门口停着一辆雪橇。一个头发花白的老人坐在雪橇上，看着路的另一边。
“那是谁？”一个小矮人问。
“老雪橇。”白雪公主说。
“他在等谁？”
白雪公主没有回答。她看着老雪橇的背影，看了一会儿，然后转身往回走。
“不走了吗？”小矮人们问。
“不走了。”
“为什么？”
白雪公主没有回答。她走得很快，小矮人们小跑着跟在后面，腿短，跑得气喘吁吁。没有人再问为什么。公主不想说的事情，他们不问。
回到家里，白雪公主坐在沙发上，披上那条灰白色的毯子。小矮人们围在她身边，有的坐在地上，有的趴在扶手上，有的挂在灯架上。他们看着她，她看着窗外。
“公主，你在想什么？”一个小矮人问。
“我在想。”白雪公主说，“那个老雪橇，他在等人。他等了很久。他还会等很久。”
小矮人们互相看了看。
“等谁？”
“我不知道。”白雪公主说，“但他一直在等。不管那个人回不回来，他都在等。”
她停了一下。
“我以前也等的。”
小矮人们安静了。
“等什么？”那个挂在灯架上的小矮人问。
“等一个人来。”白雪公主说，“很久以前，我以为会有人来。骑着白马，或者不骑白马。就是来。来了，看见我，然后我就不会一个人了。”
“后来呢？”
白雪公主低下头，看着自己的手。黑色的手，只有眼白。她翻过来，又翻过去。
“后来我有了你们。”她说，“我就不等了。”
小矮人们没有说话。他们围着她，比平时近了一点。那个坐在扶手上的小矮人伸出手，拍了拍她的胳膊。手很小，拍得很轻。
白雪公主笑了一下。
“我不是说你们不好。”她说，“你们很好。我只是……偶尔会想起来，我以前在等一个人。等了很久。后来不等了。不是因为没有耐心，是忘了自己在等。”
她看着窗外。灰白的天空，什么都没有。
“忘了也好。”她说。
小矮人们围着她，谁都没有说话。客厅里很安静，安静到能听见墙上挂钟的嘀嗒声。那个钟早就停了，没有人上发条。但它还在嘀嗒嘀嗒地响，像是记着某个已经没有人记得的时间。
卖火柴的小女孩今天没有讲故事。
她坐在那棵老树下，赤着脚，脚趾上的冻伤痕迹在灰白的光线里几乎看不见了。柴儿坐在她旁边，红头发垂在额前，手里拿着一根树枝，在地上画着什么。
小女孩低头看。
柴儿画了一个房子。不是雪白的、冰冷的、像盒子一样的房子。是一个有烟囱、有窗户、门口有花的房子。烟囱里画了一缕烟，弯弯曲曲地升上去。
“这是哪里？”小女孩问。
“家。”柴儿说。
小女孩看着那个画在地上的房子，看了很久。灰白的线条，在灰白的地面上几乎看不出来。但她看见了。烟囱、窗户、门口的花。她都看见了。
“我以前也有一个家。”她说。
柴儿没有问“后来呢”。他知道后来。后来那个家没有了，她一个人蹲在墙角，划亮火柴，在火光里看见奶奶的脸。那是很久以前的事了。久到她不确定那是不是真的发生过。
“柴儿。”她说。
“嗯。”
“你以前住在哪里？”
柴儿想了想。
“盒子里。”他说，“和很多别的火柴挤在一起。很黑，很挤，闻起来有硫磺的味道。”
“后来呢？”
“后来一只手把我拿起来，划亮了。”柴儿说，“然后我就在这里了。”
小女孩看着他。红头发，白色的眼睛，黑色的脸。他的手还握着那根树枝，在地上画着。他又画了一朵花，在房子旁边。花瓣是圆形的，一片一片，像小小的太阳。
“你喜欢这里吗？”小女孩问。
柴儿停下笔，想了一会儿。
“喜欢。”他说，“因为这里有太阳。”
小女孩抬起头，看着灰白的天空。没有太阳。从来没有。但她知道柴儿说的太阳是什么。不是天上那个，是别的什么。
“是什么颜色的？”她问。
柴儿看着她。
“红色的。”他说，“像我的头发。”
小女孩伸出手，碰了碰他的头发。红色的，软软的，在指尖有一种暖意。不是温度，是颜色带来的暖意。即使在这个褪色的世界里，红色还在。在他的头发上，在她的记忆里。
“我以前也有颜色。”小女孩说。
“什么颜色？”
“金色的。”她说，“我的头发是金色的。很长，很亮，像麦田。”
柴儿想象了一下。金色的头发，很长，很亮，在阳光下闪着光。他没见过麦田，也没见过阳光。但他想象出来了。
“好看。”他说。
小女孩笑了一下。不是弯眼睛的那种笑，是从眼白里渗出来的、淡淡的、像水波纹一样的笑意。
柴儿继续画。他在房子前面画了一条路，弯弯曲曲的，通向远方。在路的尽头，他画了一个很小很小的人。
“这是谁？”小女孩问。
“你。”柴儿说，“你在回家的路上。”
小女孩看着那个很小很小的自己，看了很久。她从来没有走过那条路。她不知道家在哪里。但柴儿画了，她就看见了。
“柴儿。”
“嗯。”
“谢谢你画给我看。”
柴儿放下树枝，靠在她肩膀上。红色的头发挨着她的脸，痒痒的。小女孩没有动。她闭上眼睛，感受着那一点点痒，一点点暖。
风吹过，地上的画慢慢淡了。烟囱、窗户、花、路、那个很小很小的人，一点一点地消失了。灰白的线条回到灰白的地面上，像什么都没有发生过。
但他们记得。
这就够了。
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