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花店的百合开得正好，洁白的花瓣在晨光中微微卷曲，像一只只小小的白蝴蝶停在枝头。陈小曼站在花架前，手里拿着一把剪刀，却没有剪下去。她已经保持这个姿势快一分钟了，剪刀的刃口悬在一支百合的花茎上，离切口只有一厘米，但那一厘米像是隔了一整个太平洋。
她在想老夫子。
不是第一次了。最近这段时间，老夫子出现在她脑海里的频率越来越高，高到她开始害怕。吃饭的时候会想他有没有吃饭，睡觉的时候会想他有没有睡觉，连给花浇水的都会想他家的向日葵有没有换水。这种念头像藤蔓一样，无声无息地爬满了她的心房，等她发现的时候，已经被缠得喘不过气来。
她放下剪刀，走到窗边，推开窗户。街对面的“老地方”餐厅还没开门，卷帘门拉得严严实实。再远一些，是幸福里小区的入口，能看到有人在进进出出，有的提着菜篮子，有的牵着小孩，有的推着自行车。老夫子就在那个小区里，在她视线可及却触摸不到的地方。
她想起了第一次见到老夫子的情景。那天他在花店外面站了很久，像一根电线杆，一动不动，只是呆呆地看着橱窗里的花。她以为他是想买花又不好意思进来，就主动推开门问他。他脸红了，红得像个毛头小子，结结巴巴地说想买花送给自己。她笑了，觉得这个老头真有趣。后来她知道了，他不是有趣，他是紧张。一个五十多岁的男人，在一个女人面前紧张成那样，只有一个解释——他喜欢她。
而她也喜欢他。
这件事她花了很长时间才承认。老夫子不是她想象中的那种男人——他不年轻，不帅气，没有钱，没有房（她后来知道他的房子是漫画世界系统分配的，连产权证都没有），甚至没有什么像样的衣服。他永远穿着那几件中式对襟衫，灰的、蓝的、深灰的、浅蓝的，换着穿，像是一个色系的不同色号。他的头发花白，脸上皱纹纵横，手指粗糙得像砂纸，指甲缝里永远有洗不掉的泥。他不是一个会让女人一见钟情的男人，甚至不是一个会让女人多看两眼的男人。
但他是一个会让女人心动的男人。
他会在暴雨天给流浪猫搭窝，会把自己的饭钱省下来给孤儿院捐款，会在炸弹面前抱起垃圾桶往外跑，会在洪水来临时用自己的身体挡住水墙。他不是什么大人物，做的也不是什么惊天动地的事，但他的每一件小事都在说同一句话——我在乎别人，我想帮别人，我愿意为别人付出。这种品质，比年轻、帅气、有钱稀有得多。
陈小曼关上窗户，走回收银台后面，坐下来。她从抽屉里拿出一个笔记本，翻到夹着书签的那一页。书签是一张干枯的向日葵花瓣，是老夫子第一次买花时从花束里掉下来的，她捡起来，夹在本子里，舍不得扔。花瓣已经干透了，薄得像纸，颜色从金黄变成了浅褐，边缘微微卷起，脉络清晰可见，像一片缩小了无数倍的树叶。
她看着那片花瓣，想起老夫子接过向日葵时脸红的样子，想起他逃出花店时差点被门槛绊倒的狼狈，想起他在餐厅里低着头说“知道得太多，有时候反而会失去一些东西”时眼里的落寞。
她喜欢他。但她害怕。
害怕什么呢？她说不清楚。也许是害怕他的世界——那个有超能力、有系统、有神秘人、有创作者的世界。她只是一个普通的花店老板，每天跟花打交道，最大的烦恼是百合花什么时候到货、玫瑰花的刺有没有剪干净。而老夫子的世界里，有人在制造洪水，有人在放置炸弹，有人在暗处盯着他的一举一动。她不知道能不能融入那个世界，更不知道那个世界会不会吞没她。
也许是害怕失去。老夫子的生活太危险了。今天他能在炸弹下活下来，明天呢？后天呢？她能承受失去他的痛苦吗？与其在一起后再失去，不如从未开始。
也许是害怕自己不够好。老夫子虽然是个普通老头，但他做的事不普通。他救了那么多人，帮了那么多人，他是英雄。而她呢？她只是一个卖花的。她能为老夫子做什么？做饭？洗衣服？在他受伤的时候给他擦药？这些事情谁都能做，不是非她不可。
陈小曼合上笔记本，把花瓣夹回原处，站起来，重新拿起剪刀。她走到花架前，看着那支还没剪的百合。花茎上的切口还在，剪刀的刃口还在那上面悬着，时间已经过去了快十分钟，但她还是没有剪下去。
她叹了口气，放下剪刀，脱下围裙，拿起包，走出了花店。她需要走走，需要透透气，需要想清楚。
上午十点，陈小曼来到了幸福里小区。
她不知道自己为什么会来这里。也许是想见老夫子，也许是想看看他生活的地方，也许只是漫无目的地走，走累了就停下来。小区不大，七栋楼，一个花园，几棵老槐树，一个凉亭。凉亭里有几个老头在下棋，旁边围着几个看热闹的，吵吵嚷嚷的，为一个棋子争得面红耳赤。
她走到七号楼楼下，抬头看了看四楼的窗户。窗户开着，窗帘是浅蓝色的，在风中轻轻飘动。那是老夫子的家，她知道，因为老夫子跟她说过——“我住在七号楼四楼，窗户外面有一棵老槐树，夏天的时候树枝会伸到窗台上来，叶子绿油油的，很好看。”
她站在楼下，看着那扇窗户，想象着老夫子在里面的样子。他可能在睡觉，可能在喂猫，可能在阳台上发呆。她不知道，但她觉得，光是想象他在里面的样子，就让她安心了一些。
“你是陈小姐吧？”
一个声音从身后传来。陈小曼转过身，看到一个胖乎乎的中年***在她面前，穿着一件蓝色的工作服，戴着一顶草帽，手里提着一个工具箱。他的脸圆圆的，眼睛小小的，笑起来很憨厚。
“你是……”陈小曼不认识他。
“我叫大番薯，是老夫子的朋友。”大番薯放下工具箱，在衣服上擦了擦手，然后伸出来，“久仰久仰，老夫子经常提起你。”
陈小曼的脸微微红了，伸出手跟大番薯握了握。“他……他提起我？”
“天天提。”大番薯笑得眼睛眯成了一条缝，“说你人好，花好，做的饭也好。上次你给他送的那顿饭，他念叨了好几天，说红烧排骨是他这辈子吃过的最好吃的红烧排骨。”
陈小曼的心跳加速了，脸上发烫，耳朵也发烫。她低下头，看着自己的鞋尖，不好意思地笑了。
大番薯看着她的样子，收起了笑容，认真地说：“陈小姐，老夫子这个人，不太会表达。他心里有话，说不出来，憋着。但他是个好人，天底下最好的人。你要是也……那个……你就给他个机会。他不敢主动，你主动一点，他就敢了。”
陈小曼抬起头，看着大番薯。大番薯的眼神很真诚，没有调侃，没有试探，只有一个朋友对另一个朋友的关心和担忧。
“谢谢你，大番薯。”陈小曼说，“我会想想的。”
大番薯点点头，提起工具箱，上楼去了。走了几步，又回头说：“他在家，在喂猫呢。你要是想上去，敲门就行。”
陈小曼站在楼下，犹豫了很久。上去，还是不上去？上去的话，说什么？她还没想清楚，还没准备好。不上去的话，她今天来这里是为了什么？就在楼下站一会儿就走？
她深吸一口气，走进了楼道。
楼梯很窄，声控灯不太灵敏，跺了两脚才亮。墙上的白漆脱落了一大片，露出里面灰色的水泥，有人在墙上用粉笔写了“维修电话”，字迹歪歪扭扭的，像小学生的笔迹。楼道里有股说不清的味道——油烟味、洗衣粉味、还有一点点发霉的潮味，混在一起，不好闻，但很真实，很生活。
陈小曼走到四楼，站在402室门前。门上贴着一张褪色的福字，边缘卷起来了，胶带也松了，只剩一角还粘在门上，风吹过的时候会“哗啦哗啦”响。她抬起手，想敲门，手指离门板只有几厘米，但那一厘米像是隔了一堵墙。
她犹豫了。
她在门外站了多久，她自己也不知道。也许是一分钟，也许是五分钟，也许是十分钟。时间在这一刻失去了意义，她的世界里只剩下这扇门，和门后面那个她想见又不敢见的人。
门突然开了。
老夫子站在门口，手里拿着一个奶瓶，身上穿着一件旧T恤，T恤上沾着奶渍和猫毛。他的头发乱糟糟的，眼睛下面有黑眼圈，嘴角有一点牙膏沫——显然刚刷完牙，没擦干净。他看到陈小曼，愣住了，眼睛瞪得大大的，嘴巴张着，半天没说出一个字。
“小……小曼？”老夫子的声音有些发抖，“你怎么来了？”
陈小曼看着他这副模样——乱糟糟的头发，沾着奶渍的T恤，嘴角的牙膏沫，手里的奶瓶——突然笑了。不是客气的笑，不是礼貌的笑，而是发自内心的、忍不住的、像花一样绽放的笑。
“我来看看你的猫。”她说。
老夫子侧身让她进来，手忙脚乱地收拾客厅——沙发上堆着衣服，茶几上摆着吃了一半的西瓜，地上散落着猫玩具，纸箱里五只小奶猫挤在一起，最小的那只灰色的正在啃纸箱的边缘，啃得“咔嚓咔嚓”响。
“不好意思，家里有点乱。”老夫子把沙发上的衣服抱起来，扔进卧室，又回来把茶几上的西瓜收走，“我一个人住，不太收拾。”
“没关系。”陈小曼蹲下来，看着纸箱里的小猫们。五只小奶猫已经长大了不少，毛茸茸的，圆滚滚的，眼睛又大又亮，像五颗会动的宝石。最小的那只灰色的，停下了啃纸箱的动作，歪着脑袋看她，然后摇摇晃晃地走过来，伸出小爪子，搭在她的手指上。
“它喜欢你。”老夫子站在旁边，手里还拿着奶瓶，像个不知所措的男主人。
“它叫什么名字？”陈小曼问。
“还没起名字。我一直叫它‘小灰’。”
“小灰太普通了。”陈小曼把小灰猫捧在手心里，举到眼前，看着它那双琥珀色的眼睛，“叫它‘小葵’吧。向日葵的葵。”
老夫子愣了一下。“为什么叫小葵？”
“因为你喜欢向日葵。”陈小曼看着小灰猫，轻声说，“向日葵代表希望和快乐。我希望它能给你带来希望和快乐。”
老夫子站在原地，手里的奶瓶差点掉在地上。他看着陈小曼，陈小曼看着小灰猫，阳光从窗户照进来，落在她的头发上，落在她的肩膀上，落在她手心里那只灰色的小猫身上。这幅画面太美了，美得不像真的，美得他想哭。
“小曼。”老夫子的声音有些沙哑。
“嗯？”
“你……你上次请我吃饭，我还没请你。”
陈小曼抬起头，看着他，笑了。“那你打算什么时候请？”
“今天。现在。”老夫子放下奶瓶，走到她面前，“你想吃什么？我做。或者出去吃，都行。”
陈小曼看着他，看着他那双布满血丝却亮晶晶的眼睛，看着他那张满是皱纹却带着孩子般期待的脸，看着他嘴角那点还没擦干净的牙膏沫，心里那堵墙轰然倒塌。
“你做的就行。”她说，“我不挑食。”
老夫子笑了，笑得像个孩子。他转身跑进厨房，打开冰箱，看着里面为数不多的食材——鸡蛋、西红柿、青椒、一块豆腐、一把青菜——挠了挠头，回头问：“西红柿炒蛋行吗？再加个青菜，做个豆腐汤。”
“行。”
老夫子系上围裙，开始做饭。他洗菜、切菜、打蛋、热油，动作很熟练，但手一直在抖——不是害怕，是紧张。陈小曼坐在客厅里，跟小猫们玩，把最小的小葵捧在手心里，轻轻地抚摸它的背。小葵发出“咕噜咕噜”的声音，眯着眼睛，很享受。
她不时地看向厨房。老夫子在灶台前忙碌的背影，在油烟中若隐若现，花白的头发被汗水打湿了，贴在额头上。他时不时地用袖子擦汗，然后继续翻炒，锅铲和铁锅碰撞的声音“叮叮当当”的，像一首不太成调但很温暖的歌。
她突然想哭。不是因为难过，而是因为她发现，这就是她想要的生活。不是轰轰烈烈的爱情，不是浪漫的烛光晚餐，而是一个人在厨房里为你做饭，你坐在客厅里等他，空气中有油烟味和饭菜香，窗外有阳光和鸟叫。就这么简单，就这么普通，但这就是生活，这就是幸福。
四十分钟后，老夫子端着菜出来了。西红柿炒蛋、清炒青菜、豆腐汤，三碗米饭。菜色一般，西红柿炒蛋有点咸，青菜炒得有点老，豆腐汤的盐放多了。但陈小曼吃得很快，一口接一口，像是饿了很久。
“好吃吗？”老夫子小心翼翼地问。
“好吃。”陈小曼点头，眼眶有些红，“很好吃。”
老夫子松了一口气，自己也端起碗吃。吃了一口，皱了皱眉——西红柿炒蛋确实咸了。他偷偷看了一眼陈小曼，她正大口大口地吃，好像一点都不觉得咸。他笑了，低下头，继续吃。
吃完饭，陈小曼帮老夫子洗了碗。两个人站在厨房里，一个洗，一个擦，谁都没说话，但气氛很舒服，像两条平行线，虽然不交叉，但方向一致。
“老夫子。”陈小曼突然开口。
“嗯？”
“我想跟你说一件事。”
老夫子放下手里的碗，转过身看着她。她的表情很认真，眼睛里有光，嘴唇微微抿着，像是做了一个很重要的决定。
“你说。”
陈小曼深吸一口气，像是要把所有的勇气都吸进肺里。“我喜欢你。不是朋友那种喜欢，是……那种喜欢。”
老夫子站在原地，心脏像是停止了跳动。他看着陈小曼，陈小曼看着他，两个人在狭窄的厨房里对视，空气像是凝固了。
“我知道你有超能力，知道你的世界很危险，知道跟你在一起可能会遇到很多麻烦。”陈小曼的声音有些颤抖，但每个字都说得清清楚楚，“但我还是喜欢你。我想跟你在一起。”
老夫子的眼泪掉了下来。他伸手擦了擦，但擦不完，越擦越多。他张了张嘴，想说点什么，但喉咙像是被什么东西堵住了，发不出声音。最后他只是点了点头，用力地、使劲地点头，像一个溺水的人在抓住最后一根浮木。
陈小曼也哭了。她走过来，伸出手，抱住了老夫子。老夫子的身体僵硬了一瞬间，然后慢慢放松了，伸出手臂，环住了她的腰。两个人站在厨房里，抱在一起，哭得像两个受了委屈的孩子。阳光从窗户照进来，落在他们身上，暖洋洋的。
（第23集完）
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