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凯奇的眼眶忽然有些热。
“厂长……”
“但我不是现在去。”马克洛夫的声音变得硬起来，像他手里握过的那些钢板，“我的国家还在，我的船台还在，我的工人们还在。只要红旗还在上面飘着，我就哪儿都不去。”
他看着远处那排空荡荡的船台，目光里有一种凯奇很久没有见过的东西。
不是倔强。
是尊严。
“但如果——”他的声音低下去，低到几乎听不见，“如果真的有那么一天，如果那些图纸真的会烂在档案柜里，那些焊花真的会熄灭，那些船真的再也不能下水——”
他闭上眼睛。
“那我会去找他。去找那个星星之火。”
风从河面上吹过来，带着水汽和凉意。远处面粉厂的烟囱还在冒烟，城里的路灯一盏一盏地亮起来，昏黄的，稀疏的，像散落在棋盘上的几颗旧棋子。
凯奇走了。
码头上只剩下马克洛夫一个人。他站在那里，一动不动，像一座灯塔。不是那种还在亮着的灯塔，是那种已经被废弃的、只剩下骨架的灯塔。但它还在那里，立着，面朝着那片它再也照不亮的海。
他摸了摸胸口的口袋，那里有两封信和一张照片。
一个九岁的龙国孩子，隔着几千公里，给他的祖国作了预言，给他画了一条路。
虽然自己的国家病了，但那只是暂时的，会好起来的.......
但是如果真的有那么一天，那面旗帜真的降下，白匪和资本家再次骑到了他的头上，他会信守诺言，带着自己的另一个“孩子”去找他。
一个九岁的孩子，能用另一种语言写出那样的信，能隔着几千公里看见这里的船台、这里的河水、这里的夕阳和焊花——这样的人，值得他信一回。
哪怕只是一回。
月亮升起来了，又圆又亮，照在河面上，碎成一片银白。
远处，不知谁家的收音机还在响，断断续续地播着什么。那是他听了一辈子的声音，那些声音曾经让他热血沸腾，现在却让他觉得遥远，像从另一个世纪传来。
他转过身，慢慢地往家走。身后的码头空了，船台空了，连风都空了。只有他的脚步声，一步一步，踩在那些他踩了三十年的水泥地上，笃笃笃，笃笃笃。
像心跳。
像倒计时。
同一天，汉东省京州市。
赵立春坐在新办公室里，手里拿着一份红头文件，上面盖着省委的大印。窗外的阳光照进来，落在那个印章上，红得有些刺眼。
省委副书记，常务副省长。
他等了这个位置很久，但他没想到，最后帮他拿到这个位置的，不是他在官场上的那些运筹帷幄，不是他三十年的政治资本，而是他的儿子——那个他曾经以为不成器的、只会给他惹麻烦的儿子。
赵瑞龙此刻正坐在他对面的沙发上，翘着二郎腿，手里端着一杯茶，吹了吹浮叶，喝了一口。
“爸，您看什么呢？”
赵立春把文件放下，看了他一眼。
“看你。”
赵瑞龙愣了一下：“看我干什么？”
赵立春没有说话。他想起去年这个时候，这小子还在京州城里瞎混，开个皮包公司，借他的名头招摇撞骗。他嘴上不说，心里急得要命。
现在呢？
这小子从北极熊回来了，带回来的东西，够国家研究十年的。
“瑞龙。”他开口。
“嗯？”
“你妈说，想回老家看看。”
赵瑞龙放下茶杯，有些意外：“回老家？什么时候？”
“她说等你姐的婚事定了，就回去。”赵立春顿了顿，“她说要去给你爷爷上坟，告诉他，他孙子出息了。”
赵瑞龙的眼眶忽然有些热。他低下头，假装去端茶杯，避开了父亲的目光。
“行。”他说，“等我姐那边定了，我陪她回去。”
赵立春点点头，没有再说话。
窗外的阳光慢慢移过来，落在父子俩之间的茶几上。茶几上摆着一盆文竹，是秘书李达康前几天送来的，说是祝贺赵书记履新。文竹长得很好，细密的叶子在阳光里透出嫩绿色，生机勃勃的。
赵瑞龙忽然说：“爸，这次在那边，有个人帮了很大的忙。”
赵立春看着他。
“丁平。”赵瑞龙说，“他写了一封信，给那个北极熊船厂的厂长。信到了之后，那老头态度就松动了。”
赵立春沉默了一会儿，然后说：“那孩子，不一般啊，瑞龙以后你和丁平算是绑在一起了。”
知道一切的赵瑞龙只是点点头，什么也没有说。
赵立春没有再问，只是靠在椅背上，看着窗外那片渐渐暗下来的天。夕阳的余晖把半边天染成橘红色，像一块烧红了的铁，慢慢地、慢慢地冷却下去。
他想起很多年前，他第一次进京开会的时候，路过一片工地。工地上有个小孩，蹲在泥地里玩泥巴，捏了一艘船，放在水坑里，用手推着走。
那时候他觉得，小孩子就是这样，什么都不懂，什么都不用想。
现在他不这么觉得了。
有些孩子，生来就不一样。
他拿起桌上的红头文件，又看了一眼，然后放下，站起身。
“走吧，”他对赵瑞龙说，“回家吃饭。你姐和你姐夫今晚过来。”
赵瑞龙站起来，跟着他往外走。
走到门口，赵立春忽然停下来，回过头。
“瑞龙。”
“嗯？”
“你那个姐夫，祁同伟，人不错，很不错。”
赵瑞龙愣了一下，然后笑了。
“爸，虽然我姐夫的确不错，救了我好几次，但是您这是夸他呢，还是夸您自己呢？人可是您给我姐挑的。”
赵立春瞪了他一眼，没有说话，转身走了出去。
赵瑞龙笑的像一只哈士奇跟在后面。
走廊里，夕阳的光从窗户照进来，把两个人的影子拉得很长很长。
一个影子沉稳，一个影子飞扬。
但都朝着同一个方向。
莫城郊外的那个村庄，黑海边的那个船厂，燕京西城区那个没有名字的小院，还有汉东省京州市这栋灰色的小楼——这些地方，隔着几千公里，隔着一整个大陆，却在同一个月亮下，安静地呼吸着。
那些信，那些电话，那些电报，在看不见的线路里奔流，像血液一样，从一颗心脏流向另一颗心脏。
船台上的焊花熄了。
但另一片海岸线上的灯塔，正在一盏一盏地亮起来。
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