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8月2日下午，联军前锋已迅速进逼到西打坡。
西打坡的日军阵地出现了异样的骚动。前沿观察哨报告，原本密集的机枪火力稀疏了许多，日军士兵不再像过去那样依托每一堵残墙死战，而是三五成群地在废墟间穿梭，动作慌张，像是在搬运什么。望远镜里，布林德看到一群日本兵正用刺刀驱赶着附近抓到的、没能逃出去的当地居民，有行动迟缓的老人、体弱的妇女，甚至有半大的孩子，逼迫他们砍竹子、拆门板，在江边搭建大量简陋的竹木筏。那些筏子用汽油桶做浮体，上面铺着从民房屋顶拆下来的茅草和木板，像一群即将被放入水中的、畸形的甲虫。
看来布林德的劝逃策略奏效了。
丸山房安的意志终于像一根被虫蛀空的梁木，在生存的重压下咔嚓一声断裂。西机场联军指挥部里，韦瑟尔斯和郑洞国对视一眼，没有欢呼，只有一种如释重负的凝重。他们立刻下令：抓紧最后收尾作战准备，不能让日军从容撤走，要在他们渡江之前，尽可能多地歼灭其有生力量，为死去的战友和护士讨回血债。
潘裕昆站在地图前，拳头重重地砸在标有“西打坡“三个字的位置。这位50师的师长眼睛血红，声音像砂纸摩擦生铁：“从第50师中招募人员，组建'决战敢死队'。突入西打坡日军阵地中央，切断其通讯，突击指挥中心。尽快结束战斗，并尽可能多的截杀日军！“
命令传达到野战医院时，整个帐篷区沸腾了。
那些曾被南雪伊沃和玛英梅救助过的伤愈士兵，纷纷扯掉身上的绷带，从病床上跳下来报名。一个被南雪伊沃亲手包扎过伤口的四川老兵，跪在地上，用头磕着泥地，额头渗出血来：“师长，让我去！两位护士姑娘不能白死，我要拿鬼子的人头祭奠她们！“另一个失去了左耳的年轻士兵，右手还吊着绷带，却用左手举着步枪：“我这条命是缅甸护士捡回来的，现在该我还了！“
顾岩盛正在换药。他的双手缠着厚厚的绷带，掌心那道被刺刀割开的伤口还在隐隐作痛，左肩的绷带边缘渗着淡黄色的组织液。听到外面的喧哗，他沉默地站起身，走到潘裕昆面前，用那双缠着绷带的手敬了一个不太标准的军礼。
“师长，顾岩盛请求加入敢死队。“
潘裕昆看着他缠着绷带的手，眉头紧锁：“你的手连枪都握不住，怎么去？“
“握不住，就绑住。“顾岩盛的声音平静，像一块淬过火的钢，“我熟悉日军火力点分布，能呼叫炮兵。让我去吧，这是私仇，也是公义。“
潘裕昆盯着他看了很久，最终点了点头。
8月3日凌晨，雨又下了起来。
由104人组成的敢死队在当地华侨带领下，冒雨绕到西打坡日军防线临江的东侧。带路的是个五十多岁的广东籍华侨，姓陈，在密支那开了一辈子的米铺，日军进城后他的铺子被征为粮库，儿子被日军刺刀挑死在街口。他穿着一身黑色的蓑衣，像一缕在雨夜中飘行的幽灵，带着敢死队穿过一片被炸毁的橡胶林，绕过日军布置在江边的最后几道警戒哨。
江水在黑暗中咆哮，雨点砸在江面上，溅起无数白色的水花。敢死队员们深一脚浅一脚地踩在泥泞的江滩上，每个人的嘴里都咬着一把匕首，手里攥着手榴弹或***。顾岩盛走在队伍中间，步话机用防水布裹着背在背上，话筒的导线从脖子前绕过来，用一根布条固定在喉结下方。他的右臂和胁下用绷带紧紧绑着一把春田步枪，左手托着枪托，右手的手指——那几根刚刚愈合、还缠着薄薄纱布的手指——搭在扳机上。每走一步，枪身就摩擦着肋部的伤口，但他咬紧牙关，一声不吭。
他们在橡胶林里潜伏了两个小时，像一群等待猎物的狼。
次日拂晓前，天色最暗的时刻，敢死队已楔入日军阵地核心。
日军完全没有料到会有人从临江的绝壁方向摸上来——他们认为那里是天然屏障，联军不可能攀爬。但敢死队员们用刺刀凿进湿滑的岩缝，用牙齿咬着手榴弹的拉环，一点一点地爬上了三十米高的江岸。顾岩盛的手在攀爬中被岩石磨破，绷带里渗出血来，和雨水混在一起，顺着指尖滴落。
他们找到了日军的通讯线路——那是几根沿着战壕边缘埋设的、被防水胶包裹的电话线，像几根黑色的血管，连接着丸山房安的指挥所和各个据点。顾岩盛从腰间摸出剪线钳，那是他专门向工兵借来的。他深吸一口气，用缠着绷带的手握住钳柄，咔嚓一声，剪断了那根主线路。
然后，他对着步话机，用嘶哑而压抑的声音发出了信号：“鹰眼呼叫雷霆……鹰眼呼叫雷霆……通讯已断，重复，日军通讯已断。照明弹，三发，立即！“
几秒钟后，西打坡的上空升起了三发照明弹。
那不是普通的照明弹，是信号，是宣判，是黎明前最耀眼的死亡之光。紧接着，无数照明弹和曳光弹像一场从天而降的流星雨，嘶鸣着划破雨幕，在西打坡上方炸开。惨白的光芒将地面照得亮如白昼，将每一堵断墙、每一个弹坑、每一个正在逃窜的日军身影，都暴露在无情的光天化日之下。
中美联军开始逐条街、逐间房与失去统一指挥的残余日军展开对战。
正面部队像潮水一样涌来。150团从南区压上，新30师从兵营街区突进，亨特的劫掠者从西打坡北面切入。日军失去了指挥，像一群被砍掉了头的苍蝇，在废墟间乱窜。有的还在顽抗，依托单个地堡或街角射击；有的则试图向江边逃窜，被交叉火力扫倒在泥水里；还有的跪在地上，举起了双手——这是前所未有的景象，在密支那战役的七十天里，日军从未如此大规模地投降。
顾岩盛背着步话机，将话筒固定在脖子上，再将那把春田步枪绑在右臂和胁下，使左手托枪右手手指可以扣动扳机。他一边奔跑一边射击，绷带在枪身的摩擦下迅速被血浸透。每发现一个日军火力点，他就对着步话机嘶吼坐标：“方位075，距离300，地下掩体！两发急速射！“
后方的炮兵阵地立刻响应。75毫米山炮和81毫米迫击炮发出怒吼，炮弹精准地砸在他指示的位置，将日军的机枪巢掀上半空。
顾岩盛跟着敢死队向前冲锋，射击，再呼叫，再冲锋。他的身影在照明弹的光芒中忽明忽暗，像一尊在战火中行走的铁铸神像。
西打坡一带已经彻底成了一片废墟。
没有一栋完整建筑，没有一堵直立的墙壁，没有一块没有被鲜血浸染的地面。街面上到处是倒塌燃烧的房屋，火焰在雨中发出噼啪的声响，像无数双鼓掌的手；狼籍的死尸与残砖碎瓦混在一起，分不清哪是砖石哪是骨肉；被炸断的水管喷出浑浊的水柱，在空气中形成一道道短暂的彩虹，然后落入血泊中，消失不见。
战斗到天亮，150团终于突破到城区最后第十一条横马路。
那是密支那老城最东端的一条街道，再往前就是伊洛瓦底江的江堤。士兵们踏着积水和瓦砾，像一群从地狱里杀出的灰色幽灵，将青天白日旗插在了街道尽头的一棵被炸断的榕树上。旗子在晨风中猎猎作响，上面布满了弹孔和泥血。
打穿整个南区阵地后，150团与新30师进攻部队汇合。两股钢铁洪流在兵营街区的边缘交汇，士兵们互相拍打肩膀，用嘶哑的声音欢呼，但欢呼声很快变成了哽咽——他们看到了彼此眼中的疲惫，看到了身后那条用尸体铺就的来路。
然后，他们加紧向兵营街区的残敌实施攻击，逐渐缩小着包围圈。
包围圈越来越小，像一条正在收紧的绞索。日军被压缩到江边的最后几个街区，背后是湍急的伊洛瓦底江，面前是步步紧逼的中美联军。
丸山房安的指挥部就藏在这片区域的一栋半塌的银行建筑里，电话线已被切断，他像一只被困在陷阱深处的野兽，正在做最后的、疯狂的挣扎。
而在江面上，那些竹木筏还在艰难地漂浮着，载着第一批逃走的日军，像一群被洪水冲散的蚂蚁，向着东方的薄雾中漂去。但更多的人没能上筏——他们被敢死队切断了退路，被炮兵炸碎了藏身之所，被中美联军的怒火吞噬在了西打坡的废墟中。
顾岩盛靠在第十一条横马路的一堵断墙上，大口喘着粗气。他的双手已经完全被血浸透，绷带变成了深褐色，绑在身上的步枪还在冒着淡淡的青烟。他抬起头，望着江面上那些若隐若现的木筏，又低头看了看自己还在颤抖的手指。
“结束了……“他喃喃自语，声音被江风吹散，“就要结束了。“
但他知道，还没有真正结束。只要丸山房安还在，只要水上源藏还在，只要还有一个日军在扣动扳机，这场献祭就没有完成。他重新握紧步枪，用肩膀顶住墙，艰难地站直身体，跟着队伍，向最后的包围圈走去。
在他的身后，密支那的晨曦终于穿透了云层，像一把金色的利剑，刺破了笼罩这座城市七十天的阴霾。但那光芒照亮的，不是胜利的喜悦，是一片由断壁、残垣、和无数沉默的尸骨组成的、永恒的纪念碑。
守备司令部楼上，水上源藏早已经烧毁了所有地图和文件。
那间他住了两个月的房间，此刻正弥漫着纸张燃烧特有的焦糊味——不是猛烈的火，是阴郁的、缓慢的闷烧。他蹲在一只铁皮桶旁，将一摞摞作战地图、电报底稿、以及那本从不离身的《万叶集》残页，逐一投入桶中。
火焰在桶底舔舐着那些记录着死亡与失败的纸张，将它们变成黑色的蝴蝶，在狭小的房间里旋转、升腾，然后化为灰烬。那些地图上曾经密密麻麻标注的防线、箭头和兵力部署，此刻都变成了无意义的黑色卷曲物，像被抽去了灵魂的躯壳。
他试图摇动电话，准备给丸山房安诀别，却发现通讯线路已被切断。
听筒里只有死寂，连静电的沙沙声都消失了，仿佛整个世界都已经被隔绝在这间屋子之外。他握着那只黑色的胶木听筒，愣了很久，然后轻轻放下，动作轻得像是在安放一个婴儿。线路被切断了——不是故障，是敢死队摸进来了，是联军的绞索已经套到了他的脖子上。
他想起辻政信那封只有两个字的电文，想起河边正三那封空洞的嘉奖状，想起丸山房安今早那张绝望的脸。
其实，他早就被抛弃了，被军部，被命运，被这个正在崩塌的帝国。
他想了想，心一横，迅速提笔给丸山房安写去第一封也是最后一封手令。
那是一支狼毫小楷笔，笔杆是湘妃竹的，是他从国内带来的，原本用来写诗。
此刻，笔尖蘸着浓黑的墨汁，在一张被潮气浸得发软的宣纸上颤抖。他写道：“丸山君：密支那事已不可为。守备队残部应立即渡江东撤，勿作停留，速向八莫转移。一切责任，由本官承担。“写到这里，笔尖顿了顿，墨汁在纸上晕开一个越来越大的黑点，像一滴凝固的血。他又补了一句：“望善待伤员，勿弃一人。“
盖上自己的印信——那枚刻着“水上源藏“四字的象牙印章，在朱红的印泥上按下去时，发出一声轻微的、沉闷的响动。那声音在他听来，像是给自己的棺材钉上了第一颗钉子。
水上源藏走出房门。
走廊里弥漫着烟雾和潮湿的霉味，副官正守在门外，焦急地等候撤离。那是一个二十出头的年轻人，脸上还带着青春痘，眼神里满是对生存的渴望。看到水上源藏出来，他立刻挺直了腰板，但腿在微微发抖。
“把这个，“水上源藏将手令递过去，声音平静得像一潭死水，“尽快去东岸找到丸山房安。交待他，渡江后勿作停留，放弃密支那，速向八莫转移。“
“将军您呢？“副官一怔，接过手令，手指触到将军冰凉的手掌。他觉察到水上源藏神情有异。那不是临战前的紧张，也不是撤退时的慌乱，是一种解脱般的、近乎慈悲的平静。
水上源藏苦笑一声。那笑容里有一种文人式的自嘲，像是一位棋手在输光所有棋子后，终于承认对手的高明。
“我随后自己会渡江，“他说，目光越过副官的肩膀，望向走廊尽头那扇透进灰白晨光的窗户，“你赶紧去吧。记住，跑快点，别回头。“
副官犹豫了一下，似乎还想说什么，但水上源藏已经转身回了房间。门在他身后轻轻合上，发出一声像是叹息的响动。
副官离开后，水上源藏再返回房间，打开电台。
那是一台老旧的九四式三号无线电收发报机，电子管发出微弱的嗡鸣，像一头正在喘息的垂死野兽。他坐在机器前，戴上耳机，手指在电键上悬停了片刻。窗外，远处的枪声已经不再是零星的点射，而是连成了片，像潮水一样向司令部方向涌来。他甚至能听到楼下院子里传来的、慌乱的脚步声和日语的喊叫声——那是最后一批士兵正在准备撤离。
他开始发报。电键的滴答声在寂静的房间里响起，清脆而孤独，像一个人在黑暗中用指甲敲击棺材板。
“致第33军司令部、缅甸方面军司令部：因下官指挥不力，终未能确保密支那，致使陷入最后阶段，深感歉疚，当以死谢罪。“
写到这里，他的手指停顿了一下。他想起东京的家中，妻子应该正在准备早餐；想起书架上那排他还没来得及读完的汉诗集；想起出征前，天皇在宫城前对他们这些将校说的“武运长久“。
武运？长久？多么荒诞的词。他的武运，将在今天早晨，在这条异国的江水中，彻底终结。
他继续敲击电键：“守备队伤员排除万难，已乘木筏随伊洛瓦底江而下，祈求在八莫给予救助。“
这是他为那些还在江面上漂流的、被他抛弃的士兵们能做的最后一件事。不是命令，是祈求。一个将军，向自己的上级发出祈求，这本身就是最大的耻辱，但此刻，他已经不在乎了。
发完诀别电，他摘下耳机，轻轻放在桌上。
远处的枪声已逐渐向司令部逼近。那声音不再是模糊的闷响，而是清晰的、带着金属质感的爆裂声，间或夹杂着中美士兵的喊杀声——那是英语和中文混合的、胜利的咆哮。水上源藏站起身，开始穿戴整齐。他脱下那件沾满烟灰和汗渍的军便服，换上了一套干净的、熨烫平整的深绿色军服，将风纪扣一丝不苟地扣到最上面一颗。他系好皮带，挂上军刀——那把从未在实战中拔出来过的、象征着武士身份的指挥刀。最后，他戴上白手套，对着镜子，理了理稀疏的头发。
镜中的男人面色苍白，眼窝深陷，但眼神出奇地平静。那不是赴死的决绝，是终于读完了一本太长的、太沉重的书，现在终于可以合上书页时的释然。
他迅速下楼，跑到江边。
江边已经乱成一团。最后几艘木筏正在被推入水中，士兵们像一群争抢渡船的老鼠，互相推搡、咒骂。没有人注意到这位将军。水上源藏穿过混乱的人群，走向江岸最边缘的一棵榕树。树下，拴着一艘他早就准备好的小型机动船——那是从一艘被击沉的巡逻艇上拆下来的，只有两米长，一台小小的舷外机。
他解开缆绳，跳上船，发动引擎。马达发出一阵嘶哑的咳嗽声，然后喷出一股黑烟，推动小船驶离岸边。江水湍急，小船像一片落叶，在灰色的水面上颠簸，向着江心漂去。
江心有一个小小的沙洲岛，只有几十平米，上面长着几棵野生的槟榔树和灌木丛。水上源藏将船靠上去，缆绳系在一棵树上，然后走上去。
岛上很安静。没有枪声，没有喊叫，只有江水的流淌声和远处密支那传来的、越来越密集的爆炸声。烟雨尘雾从江面升起，将两岸的一切都笼罩在一种虚幻的、乳白色的朦胧中。密支那的轮廓在雾中若隐若现，像一幅被水浸透了的、正在溶解的水墨画。
他径直来到一棵树下，背靠树干坐了下来。
树皮粗糙而潮湿，透过军服，传来一种冰冷的触感。他抱膝坐着，将军刀横放在腿上，手枪——那把南部十四式****——握在右手中。枪身冰凉，但很快被他掌心的温度焐热。他望着烟雨尘雾中的密支那，那座他“守卫“了两个月、却从未真正理解过的城市。
他想起那些地下工事里的士兵，想起他们饥饿的眼神和溃烂的伤口；想起慰安所里那些女人，想起她们麻木的、被抽空了灵魂的脸；想起辻政信那封把他锁死在这里的电文，想起河边正三那封轻飘飘的嘉奖状。原来，他从来就不是一个将军，他只是一个被命运选中的、用来献祭的祭品。
他的诗，他的茶，他的《万叶集》，在这场战争中一文不值。
水上源藏绝望地闭上双眼。
不是对死亡的绝望，是对生的绝望。对这个还允许“玉碎“这种荒谬剧存在的世界的绝望，对自己曾经相信过的那些谎言的绝望。他缓缓地将手枪抵住太阳穴，枪口冰冷的金属触感让他打了个寒颤。他深吸了一口气，那是缅甸雨季特有的、混着水汽和腐殖质的空气，然后，扣动扳机。
“砰。“
枪声在江面上炸开，像一只被折断翅膀的鸟，发出最后一声凄厉的鸣叫，然后迅速被江水的咆哮吞没。
水上源藏的身体失去支撑，像一截被砍断的木桩，滑倒下去。他的头歪向一侧，靠在粗糙的树干上，鲜血从太阳穴的弹孔中涌出，顺着脸颊流下，滴落在军服的前襟上，将那件代表着他身份的葬衣染成了暗红色。
江风拂过，吹动他散乱的头发。在江心这个无人知晓的小沙洲上，在密支那最后的炮火声中，水上源藏，这个曾经读诗品茶、梦想在战争结束后回东京写一本汉诗集的将军，终于从这场漫长的、荒诞的噩梦中解脱了。
而在他身后，密支那的枪声还在继续。那座城市，正在用最后几小时的血与火，为这场七十天的献祭，画上最沉重的句号。
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