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我靠着门板滑坐到地面上，目光死死的盯着工作台上的《凶宅簿》。
过了良久，我才慢慢爬起身，拖着发软的腿走到工作台前。
封面上，“第七人，已至”像是一根刺扎进眼睛。后背的冷汗瞬间浸透了衬衫，黏在皮肤上，像一层脱不下来的皮。
我低头看自己的左手。蚀纹从手腕到手肘，整条变成了深邃的墨黑色，像一条僵死的藤蔓，在皮肤下微微抽搐。墨色深得像要滴出汁液，甚至能感受到它在皮下像脉搏一样跳动。每一次跳动，都顺着尺骨往上顶，像有什么东西正沿着骨头在爬。
我抓起手机拨大伟的电话。电话响了三声，通了。
“大伟？”
电话那头，没有说话声。只有一阵有节奏的、像纸页翻动的“哗啦”声。那声音不是从话筒里传出来的，是直接从我左腕的蚀纹里渗出来的，像骨头在摩擦。
然后，一个声音响了起来。不是大伟的，是一个女人的声音，很老，像砂纸打磨木头：“赵大伟，在江心岛。三日。来。”
电话断了。忙音像心跳，“嘟……嘟……嘟……”
我一把翻开工作台上的《凶宅簿》，直接翻到“江心岛守陵人小屋”那一页。原本的空白处，正在逐笔浮现字迹，不是名字，是一行倒计时：“赵大伟，溺水封魂，余三日。”
我抓起笔，想划掉那个名字。但笔尖刚触到纸面，左腕的蚀纹瞬间暴涨，一股钻心的剧痛袭来，黑色的纹路像铁丝一样死死勒住腕骨，疼得我倒吸一口凉气。墨水被纸生生“吸”了进去，像血被皮肤吸收。我的手，握笔的手，开始发青，蚀纹从手肘向肩膀蔓延了一寸，像一条蛇在皮下拱动。
我大口喘着粗气，把笔狠狠砸在桌上。因果已定，只能入局，根本没法强行篡改。
我把《凶宅簿》压在柜台上的朱砂碟下，又抓起一把香灰，撒在书页上。香灰落在纸面上，没有散开，而是微微打旋，像被什么吸着向书页里飘去。书页开始冒烟，不是普通的烟，是暗红色的，像血在蒸发。
我把书扔进壁炉，点火。火舌舔上书页，书页发出尖锐的“嘶嘶”声，像活物在惨叫。纸页在火焰中卷曲，边缘像牙齿一样咬合，发出“嘎吱嘎吱”的声响。书被烧成了灰，灰是暗红色的，像一滩干涸的血。
我看着灰烬，心脏在胸腔里重重一撞。但当我转身去卧室，推开卧室门，床头上，放着一本完好无损的《凶宅簿》。封面上，多了一个暗红色的指印，从“凶”字的位置划过，像被一只沾了血的手指按上去的。
我拿起书，书脊在掌心留下一道红印。红印不是平的，是凸起的，像被烙上去的。书页的温度比刚才更高了，像有人在书的另一侧呼吸。
大伟买的那袋羊肉卷还在柜台上放着，塑料袋里渗出化冻的血水。他是个普通人，是为了找我才折进去的。如果我今天认了怂，我这辈子都不配再喘气。
我冲进卧室，一把拉开床底的暗格，翻出爷爷留下的旧皮箱。罗盘、三清铃、一捆泡过黑狗血的红绳，还有半罐陈年朱砂。我把这些东西一股脑往背包里塞，脑子里飞速盘算着江心岛的“溺水封魂”到底是个什么凶局。
我站在卧室中，低头看自己的左手。蚀纹已经爬过了手肘，像一条僵死的藤蔓，在皮肤下微微抽搐。但这一次，颜色不是暗红，是墨黑，像吸饱了墨汁，在皮肤下像脉搏一样跳动。
我抬起头，看向窗外。老巷的尽头，那个穿蓝布褂子的老人，老周，正站在路灯下，抬头看着我。
老周的手里，提着一盏白纸灯笼。灯笼上，用墨写着两个字：“渡厄”。
老周并没有说话，只是举起手中的灯笼，向我晃了三下，像是在指路，又像是在送行。然后，他转身走入黑暗。背影像一张被风吹皱的旧报纸。
我的指尖在窗台边缘收紧。我知道，从这一夜起，我不再是什么为了还债的凶宅试睡员了。我是这本催命簿的簿主。而簿上的名字，还在增加。
我把《凶宅簿》死死揣进怀里，书脊硌得肋骨生疼。去他妈的试睡员，去他妈的百年阴谋。老子今天就算是变成怪物，也得把大伟全须全尾地带回来。
我拎起背包，推开门，走进老巷。巷子的青石板路上，有一串湿漉漉的脚印，从巷口延伸到远方。脚印很小，像孩子的。
我顺着脚印走。脚印在巷口消失了，但巷口的电线杆上，贴着一张黄纸，纸上用朱砂写着三个字：“江心岛”
我紧了紧背包的带子，抬头看向东方。天快亮了，但东方的天空，不是鱼肚白，是暗红色的，像干涸的血。
像纸扎铺里，纸人的眼泪。
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