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清晨的阳光洒在营地的训练场上，把跑道照得发白。“一、二、三、四——”嘹亮的口号声从远处传来，菜鸟A队的七个人正绕着操场跑步。步伐整齐，呼吸均匀，作训服被汗水浸透了贴在身上，但每个人的精神头都不错。三天丛林流浪的疲惫已经被两天的休整彻底洗去，吃得饱睡得香，连脸上的伤都结痂了。
马达陪着他们一起跑，跑在队伍外侧，步伐轻快，气息平稳，像晨练的老大爷。自从“流浪丛林”结束后，老鸟们对顾长风七人的态度明显和蔼了不少——不再动辄怒吼，不再动不动就罚俯卧撑，吃饭的时候还会点点头打个招呼。但所有人都知道，这不是老鸟们大发善心，而是他们需要面临更严峻的考验。只是不知道这一天什么时候会到来。
马达看了一眼这七个浑身是劲的菜鸟，嘴角微微翘了一下。“精神头不错嘛。来，一起唱首歌。我开个头——”
他清了清嗓子，用一种完全不着调的音准唱了起来：“山的那边海的那边预备——唱！”
七个人的步伐同时乱了。邓振华差点被自己的脚绊倒，史大凡习惯性地去推眼镜——虽然那副眼镜早就不在了。顾长风跑在队伍中间，脸上的表情从认真变成了哭笑不得。
“预备——唱！”马达回头看了他们一眼，眼神里带着一种“不唱就加跑五公里”的威胁。
七个人硬着头皮跟着唱。声音参差不齐，调子跑得比马达还远。“山的那边海的那边有一群蓝精灵——”邓振华唱得最大声，调子不知道跑到哪个省去了。史大凡跟在他旁边用念经的语气在唱，节奏完全对不上。顾长风憋着笑，声音从牙缝里挤出来，像一只被踩了尾巴的猫。强子压根没唱，嘴唇在动，一点声音都没发出来。老炮面无表情地跑着，嘴巴一张一合，发出的声音和马达唱的不是同一首歌。
一曲唱完，马达满意地点了点头：“不错，有进步。明天继续。”
七个人同时在心里翻了个白眼。
上午十点。菜鸟A队刚回到营房，还没来得及换下湿透的作训服，门外就传来马达的声音：“菜鸟A队！集合！全副武装！”
七个人对视了一眼。该来的终于来了。他们迅速换上干爽的作训服，背上背囊，端起步枪，冲出营房。门外，马达和几个老特全副武装地站在七人面前，一言不发，只是盯着他们看。那眼神不像是在看菜鸟，倒像是在打量即将送上战场的兵。
气氛压抑得像暴风雨来临前的天空。伞兵站在队列里，嘴皮子痒得不行，忍不住往顾长风那边侧了侧头，声音压得极低：“疯子，你说他们一直看着咱一句话不说，难道是要我们跟他们面对面对抗？那不等于直接把我们杀了算了——”
“你什么意思？”马达的声音突然从前方传来，像一把刀劈开了伞兵的耳膜。他的眼睛直直地盯着邓振华，嘴角带着一丝似笑非笑的弧度——这家伙的耳朵是属兔子的？
邓振华浑身一激灵，条件反射地站直了身体，脑子飞速运转了两秒，然后大声回答：“报告！如果是对抗演习，老鸟们人数太少，我们胜之不武！”
马达笑了，笑得意味深长。他往前迈了一步，站在邓振华面前，居高临下地看着他：“加上我，你看够吗？”
邓振华咽了一口口水，脸上的表情从刚才的得意变成了一种“我是不是说错话了”的讪讪：“老鸟很好很强大。”
马达没有继续为难他，转身走回队列前面，脸上的笑容收了起来，取而代之的是一种严肃。
“不要误会。今天下午不是对抗，是合练。”他的目光扫过每一个人的脸，“合练的意义是——明天的实战。”
操场上安静了。连风都停了。
“今天下午合练完以后，晚上我们要前往边境地区。”马达的声音不大，但每一个字都像钉子一样钉进空气里，“我要带你们去体验真正的战斗。明天凌晨，将会有一股贩毒分子入境。我们的任务是去伏击他们，把他们统统干掉。除了警方要的毒枭，剩余的一个不留。”
他停顿了一下，给这几个字留出回响的时间。
“这次你们菜鸟A队和B队和我们一起行动。记住，一切行动听从指挥，不要冒险，不要逞能。我们这次的行动代号就叫——哑弹。”
顾长风站在队列里，嘴角微微抽了一下。哑弹？这代号也太草率了。他小时候玩鞭炮都知道，哑弹是最不吉利的东西——你以为它不响了，凑过去一看，砰。他心里嘀咕了一句：这代号谁起的？高中队吧？他是不是故意的？
马达的声音把他拉了回来：“你们不是想做真正的特种兵吗？做好厮杀前的准备了吗？”
“时刻准备着！”十二个人的声音在操场上空炸开，震得远处的树叶都在抖。
“不过我丑话说在前头。”马达的声音突然沉了下来，“这次我们打的是实弹，随时有生命危险。如果现在谁愿意退出，还来得及。”
他的目光从每一个人的脸上扫过。没有人动。没有人说话。十二个人站在那里，像十二棵扎进地里的木桩。
“有人愿意退出吗？”
没有人回答。
马达点了点头，目光落在顾长风身上：“顾长风，你为两队的队长。”
顾长风站得笔直：“是！”
“耿继辉，你任副队长。”
“是！”
马达看了他们一眼，转身走了。他的脚步声在操场上渐渐远去，留下十二个人站在阳光里，脸上的表情各异。
营房的食堂里，桌子上摆满了菜。红烧肉、糖醋排骨、清蒸鱼、炒青菜、西红柿蛋汤，还有一大盆白面馒头。菜比平时多了两倍，分量足得像是在喂一个排。香气在食堂里弥漫，勾得人胃里咕咕叫。
但没有人动筷子。
十二个人坐在桌前，盯着桌上的菜，脸上的表情不像是来吃饭的，倒像是来开追悼会的。顾长风坐在桌子的一头，看着这一桌子的菜，又看着众人那副如临大敌的表情，总觉得哪里不对劲。但他想了想，觉得不对劲也没用。该来的总会来，不该来的你想它也不来。与其坐着发愁，不如先吃饱了再说。
他拿起筷子，夹了一块红烧肉塞进嘴里，嚼了两下，又夹了一块排骨。腮帮子鼓鼓囊囊的，含糊不清地来了一句：“这红烧肉不错，马大勺的手艺见长了。”
众人看着他，眼神里写满了“你是不是有病”。
史大凡看着顾长风那副吃得不亦乐乎的样子，嘴角慢慢翘了起来。他也拿起筷子，夹了一块排骨塞进嘴里。邓振华看着这两个人，嘿嘿一笑，也跟着动了筷子。
三个人坐在那里大口大口地吃着，腮帮子鼓得像仓鼠。老炮、耿继辉、强子、小庄、刘上士，还有菜鸟B队的四个人，坐在旁边一动不动，像几尊雕塑。气氛压抑得像是暴风雨来临前的天空，闷得让人喘不过气来。
邓振华嘴里塞满了饭，含糊不清地来了一句：“活着干，死了算。马上就要送命了，这死也不能当个饿死鬼啊。别愣了，快吃快吃。”
他又往嘴里塞了一块红烧肉，嚼得满嘴流油。
史大凡也不甘示弱，嘴里塞满了饭菜，含糊不清地说：“鸵鸟，你以为大家都跟你似的，脑容量小？大家操心的事可多着呢。”
“那你还吃这么香？”邓振华反驳。
史大凡笑嘻嘻地咽下嘴里的饭，一脸无所谓地说：“我压根就没有脑子。我们家的人脑子都长在手术刀上，吃饭的时候脑子是关机的。”
顾长风吞下一口饭，放下筷子，看着坐在桌前的十一个人。他的目光从老炮到强子到耿继辉到小庄到刘上士到菜鸟B队的四个人，最后回到自己面前的碗里。他端起碗，扒了一口饭，咽下去，然后开口了。
“诸位，从大家决定成为特种兵的那一刻起，不就已经决定好了吗？”他的声音不大，但每一个字都很清楚，“既然早就决定踏出这一步，那为什么还要纠结呢？”
他顿了顿，筷子在碗沿上轻轻敲了一下，发出清脆的一声响。
“我知道，第一次实战，大家心里都会紧张。我也会。”他指了指自己的胸口，“这儿跳得比平时快。但既然决定成为特种兵，我们就应该收起一切想法。‘忠于祖国，忠于人民’——这句话不单单是一句口号。”
他放下碗筷，双手撑在桌子上，目光扫过每一个人的脸。
“这顿饭结束后，我希望大家做出自己的决定。同生共死，还是退出。免得到了战场上，连累了大家。”
马达站在食堂门口，靠在门框上，双手抱胸，听着顾长风说的每一个字。他的嘴角微微翘了一下，眼中闪过一丝赞许——这小子，平时看着没正形，到了关键时候，比谁都稳。
食堂里安静了。筷子搁在碗上的声音，碗放在桌上的声音，椅子挪动的声音，然后是沉默。
刘上士没有走。
他坐在桌子的最边上，手里攥着筷子，指节捏得发白。菜鸟B队的其他四个人站起来的时候，他也站起来了。但他没有跟着他们走。他站在原地，看着那四个人的背影消失在食堂门口，又慢慢地坐了回去。
顾长风看着他，没有说话。其他人也看着他。
刘上士坐在那里，低着头，筷子在手里转了两圈，又放下，又拿起来。他的嘴唇动了动，像是在跟自己说什么，又像是在说服自己什么。过了一会儿，他抬起头，看着顾长风。
“我不走。”他的声音有点哑，但很稳，“B队就剩我一个了，但我能打。”
他顿了顿，把筷子往桌上一搁，双手撑着膝盖，像在给自己打气。
“我知道我没你们强。地狱周的时候我比你们慢了半小时，九十公里越野我差点没扛下来，野外生存我是最后一个到的。但我不想就这么回去。我要是现在走了，我这辈子都抬不起头来。”
他看着顾长风，眼睛里有血丝，也有一种很倔的东西。
“让我留下。我不拖后腿。”
顾长风没有立刻回答。他看了耿继辉一眼，耿继辉微微点了点头。他又看了老炮一眼，老炮面无表情，但也没有摇头。他看了史大凡一眼，史大凡推了推鼻梁上不存在的眼镜，说了一句：“多一个人多一杆枪。”
顾长风站起来，走到刘上士面前，伸出手。
“那就一起。”
刘上士愣了一下，握住他的手，握得很紧。他的嘴角动了一下，像是想笑，但眼眶先红了。他使劲眨了两下眼睛，把那点湿意逼回去，站起来，把拳头伸到桌子中央。
七只拳头变成了八只。
“同生共死！”八个人的声音在食堂里回荡，比刚才还响。
马达站在食堂门口，看着这一幕，嘴角微微翘了一下。他转过身，靠在门框上，从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，没点。他看着远处的山，山很青，天很蓝，风很轻。
他轻声说了一句：“好兵。”声音很轻，被风吹散了，没有人听见。
下午，八个人坐在营房里保养枪支。步枪零件拆了一桌，枪管、枪机、复进簧、弹匣，整整齐齐地摆在擦枪布上。每个人低着头，仔细地擦拭着每一个零件，动作比平时慢了三倍，像在抚摸什么珍贵的东西。刘上士坐在小庄旁边，擦枪的动作很熟练，但偶尔会停下来，看着手里的零件发一会儿呆。没有人催他，也没有人问他为什么发呆。
马达开着一辆越野车停在营房门口，跳下车，走到门口喊了一声：“强子、老炮，搬弹药。”
两个人放下手里的枪，跟着马达出去了。过了一会儿，搬回来两个绿色的弹药箱，沉甸甸的，放在地上发出沉闷的声响。打开箱子，里面是一排排黄澄澄的子弹，在阳光下闪着冷光。实弹。不是空包弹，不是演习弹，是真的能打死人的实弹。
八个人看着那些子弹，没有人说话。老炮拿起一发子弹，在手里掂了掂，放在鼻子上闻了闻，然后放进弹匣里。强子跟着他做，动作很慢，但很稳。其他人也开始往弹匣里压子弹，“咔嗒、咔嗒”的声音在安静的营房里响了很久。
刘上士压子弹的手很稳，但速度比别人都快。他一个弹匣压满了，放在桌上，又拿起第二个。小庄看了他一眼，没有说什么。
马达抬起手腕看了看手表：“还有半个小时。收拾完以后，你们每个人写一封遗书。”
营房里安静了。压子弹的声音停了。
邓振华抬起头，脸上的表情难得严肃，没有嬉皮笑脸，没有油嘴滑舌。他看着马达，声音很平静：“我不写。我能活下来。”
马达看着他，没有生气，没有训斥。他的声音很平静，像在说一件很平常的事：“每个人都要写。写完留在自己的柜子里。这次用不上，还有下次。下次用不上，还有下下次。迟早有一天会用上的。”
他停顿了一下，目光扫过每一个人的脸。
“要做好一切准备。走上这条路，不仅要对自己负责，还要对家人负责。”
马达说完，转身走出营房，把时间和空间留给了他们。
八个人坐在营房里，面前是擦好的枪，是压满子弹的弹匣，是那张空白的信纸。邓振华第一个拿起笔，在信纸上写了几行字，折好，塞进信封里。他的动作很快，像是怕自己写慢了就会后悔。史大凡第二个拿起笔，写了一行字，想了想，又加了一行，然后折好塞进信封。老炮写得很慢，每一个字都写得很用力，像是在刻什么东西。强子写了一行字就停了，盯着信纸看了很久，然后又加了一行。耿继辉写得最多，满满一页纸，写完之后看了两遍，折好塞进信封。小庄写了两行字，把信纸折成一个小方块，攥在手心里，攥了很久，才塞进信封。
刘上士最后一个拿起笔。他坐在桌子的最边上，面前摊着那张白纸，笔尖悬在纸面上方，停了很久。他的手在微微发抖，不是害怕，是想说的话太多了，不知道该从哪里开始。他想了想，写了几行字，又划掉，又写了几行。最后他留了三行字，折好塞进信封，在信封上写了自己的名字。
顾长风看着他，没有说什么。顾长风自己也拿起笔，在纸上写了几个字，然后折好塞进信封。他没有写很多，因为他觉得，有些话不用写出来，家里人也会知道。
八个人把信封好，塞进各自的柜子里。没有人问别人写了什么，也没有人说自己写了什么。那是他们留给这个世界的最后一句话，是只有在自己回不来的时候才会被打开的秘密。
马达站在营房外面，靠着越野车，看着远处的山。阳光照在他脸上，他的表情看不清楚。
“写完了？”他问。
“写完了。”顾长风回答。
马达点了点头，掐灭了手里的烟，扔在地上踩了一脚。
“那就准备出发。”
八个人背上背囊，端起枪，走出营房。阳光照在他们身上，影子被拉得很长，投在地上，像八棵并排站着的树。
马达打开车门，跳上驾驶座，发动了引擎。越野车的发动机轰鸣着，像一头等待奔跑的野兽。
“上车。”他说。
八个人爬上越野车。车厢里很挤，膝盖碰着膝盖，枪挨着枪。没有人说话，只有发动机的轰鸣和车轮碾过碎石的声音。
车子驶出营地大门，驶上公路，朝边境的方向开去。顾长风坐在车厢最后面，背靠着挡板，看着身后的营地在视野里越来越小，越来越远。
他想起自己写在信纸上的那几个字。
他闭上眼睛，靠着挡板，任由车子带着他往前开。
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