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全息投影的光碎成满屋的白点，飘了几秒才灭干净。
客厅里安静得不正常，茶几上的茶杯冒着白气，白气往上升，散了。
苏念抱着靠枕没动，脸埋在靠枕里，露出半只眼睛，眼眶红着，鼻头也红着，嘴唇抿成一条线。
弹幕几乎停了。
偶尔刷过去一两条，字很短，没人接话。
“太压抑了。”
“看不下去。”
“蒙古那段我全程捂眼睛看的。”
苏念把脸从靠枕里抬起来，看着坐在旁边的苏长青。他端着茶杯，拇指搁在杯沿上，没喝，眼睛看着全息投影熄灭后的那片空墙，表情跟看天气预报一样。
“哥。”
苏长青嗯了一声。
苏念的声音哑得厉害，像是嗓子里塞了棉花。“你看了那么多杀戮，心里不会崩溃吗？”
苏长青喝了口茶，咽下去，把杯子放回茶几上，杯底磕了一下桌面，声音很轻。
“崩溃过。”
苏念愣了一下。
“崩溃完了就好了。”苏长青往沙发靠背上靠了靠，脑袋歪着，语气跟聊今天中午吃什么一样。“四十六亿年，什么情绪没经历过，该疼的疼完了，该记的记下来，剩下的交给时间。”
他顿了一下，拇指在膝盖上蹭了蹭。
“但记下来的那些痛，不是给我自己看的，是给后面的人看的。忘了就会重来，记住了才有可能不走老路。”
弹幕慢慢恢复了，一条一条往上滚。
“老祖说崩溃过，我信。”
“四十六亿年啊，换我早疯了。”
“记录痛苦是为了提醒后人，这句话我要截图。”
苏长青站起来，往储藏室方向走。苏念抱着靠枕跟在后面，拖鞋在地板上啪嗒啪嗒响。
储藏室的门还开着，上次拿波斯古籍的木匣子还放在架子边上没收回去。苏长青绕过那排架子，走到靠墙的另一个区域，这边的架子矮一些，上面摆的东西跟外面那排不一样。
没有精致的瓷器，没有温润的玉，全是粗糙的物件。一块缺了角的城砖，砖面上刻着模糊的年号。一把断了刃的铁刀，刀柄上缠着发黑的布条。一面只剩半边的铜镜，镜面上全是绿锈。
苏长青蹲下来，从最底层抽出一块木头。
木匾。
不大，两尺来长，一尺来宽，厚度跟成年人的拇指差不多。木头的颜色发黑，边角碎了好几处，右下角烧焦了一片，焦痕深入木纹，表面凹凸不平。
匾上刻着四个字。
还我河山。
刻痕很深，一刀一刀凿进去的，笔画粗犷，不像文人的手笔，倒像是拿凿子硬砸出来的。字迹上覆着一层暗色的包浆，那是几百年的灰尘和手汗混在一起形成的。
苏长青把木匾翻过来，背面刻着一行小字，字迹比正面细，但同样深。苏念凑过去看了一眼，看不太清，字体太旧了。
“岳庙旧物。”苏长青替她念了出来。
苏念张了张嘴。
“蒙古打进来那年，各地的庙祠毁了一大半。”苏长青把木匾翻回正面，手指从还字的横画上划过去，指腹蹭过刻痕里的灰。“岳飞庙也没躲过去，能搬的搬，搬不走的就砸。我到的时候庙已经塌了大半，这块匾从横梁上掉下来，摔成三截，我拼了两截回来，第三截烧没了。”
弹幕炸了。
“还我河山！岳飞的！”
“老祖从岳飞庙废墟里抢出来的！”
“我哭了，这块匾活了几百年，比我家族谱都老。”
“原来老祖一直在守这些东西，我们的精神图腾他一件都没让丢。”
苏念蹲在旁边，盯着那四个字看了很久，吸了一下鼻子。
苏长青把木匾放回架子上，手掌在匾面上停了一息，收回来，站起来拍了拍膝盖。
“崖山之后，华夏没亡过。煤山之后，汉魂也还在。”
他往储藏室外面走，走了两步停住，回头看了一眼架子上那些粗糙的旧物。
“因为总有人在黑暗里举着火把。不是我，是那些普通人。”
苏念跟着他走出储藏室，回到客厅，沙发上的靠枕还保持着她抱过的形状。
苏长青坐回沙发上，拿起茶杯，茶凉了，他也没换，就那么端着。
全息投影又亮了，光从墙面上泛出来，年代标识在跳，往回退，准备进入更早的朝代。
苏长青抬手在空中点了一下，画面停住了。
苏念看着他。“怎么了？”
“太压抑了，换一段。”苏长青把茶杯放下，手指在空中划了两下，年代标识往前跳，从宋往元末走，1350，1351，停在了1352。
“宋朝的事先放放，给你看个东西。”
画面拼起来了。
不是战场，不是屠城，是一个村子。
破败的村子，土墙倒了大半，茅草顶的屋子塌了好几间，院子里的枣树只剩光秃秃的枝干，叶子全掉了，地上铺着一层干枯的落叶。
元末。
村子里没几个人，能看见的都瘦得脱了形，颧骨突出来，眼窝凹进去，衣裳挂在身上像挂在木架子上。一个老头坐在倒塌的墙根下面，手里捧着一只破碗，碗里什么都没有，他就那么捧着，眼睛看着地面。
弹幕刷了几条。
“元末大饥荒。”
“那几年饿死的人比打仗死的还多。”
画面往村子深处推。
一间还没塌的茅屋前面，三个人蹲在地上，两男一女，男的一老一少，女的四十来岁，脸上全是土色，嘴唇干裂，裂口上结着血痂。
老的那个男人手里攥着一把谷子。
就一把，摊在掌心里，颗粒干瘪，颜色发灰，混着碎壳和沙子，拢共不到二两。
三个人蹲在那里，看着那把谷子，谁都没说话。
年轻男人咽了一下口水，喉结滚了一圈，眼睛盯着老人手心里的谷子，舌头舔了一下嘴唇。
女人别过头去，不看。
村口传来脚步声。
三个人同时抬头。
一个女人从村口走进来，走得很慢，一步一步挪着，肚子很大，大得跟身子不成比例，她瘦成那样，肚子却鼓着，像是把全身的肉都堆到了肚子上。
逃荒的孕妇。
她走到茅屋前面，腿一软，跪在地上，没跪住，往前栽，手撑着地面才没趴下去。
老人站起来，走过去，把她扶起来。
孕妇抬头看着老人，嘴唇动了动，声音从嗓子眼里挤出来，像是用了全身的力气。
“给口吃的吧，我走不动了。”
老人回头看了一眼蹲在地上的年轻男人和女人。
年轻男人把脸转过去，不说话。
女人站起来，走进茅屋里，出来的时候手里多了一只陶罐，罐子缺了口，里面有小半罐水。
老人把手心里那把谷子倒进陶罐里，蹲下来，从墙根底下扒出几块干柴，用火石打了半天，火星子溅了十几下才点着。
火很小，柴太干了，烧起来噼啪响，火苗蹿了一下就矮了。
陶罐架在火上，水慢慢热了，谷子在水里翻滚，煮出来的汤稀得能照见罐底。
老人把陶罐端起来，递到孕妇面前。
孕妇接过罐子，手在抖，罐沿磕着牙齿，她喝了一口，又喝了一口，喝到一半停住了，抬头看着老人。
“你们不吃？”
老人摇了摇头，蹲回墙根底下，把破碗捡起来，碗还是空的。
画面跳了。
夜里，破庙。
庙不大，供台上的泥像倒了，碎成几块堆在墙角，屋顶破了个洞，月光从洞里漏进来，照在地面的碎砖上。
孕妇躺在供台旁边，身下垫着一堆干草，干草上铺着一件破袄，那件破袄是村里女人脱下来给她的。
她在生。
苏长青坐在沙发上，端着凉茶，看着画面。
婴儿的哭声从破庙里传出来，穿过破了的屋顶，穿过月光，散进夜空里。
很响，很亮。
弹幕刷满了屏幕。
“哭了。”
“活的，是活的。”
“这就是希望啊。”
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